Танец с ветром

Знаешь, если расслабиться — мысли улетают в неведомые дали.

Знаешь, иногда мне кажется, что у каждого из нас далеко не одна жизнь.

Знаешь, мысль — это путь к созданию всего о чем пожелаешь, в обход любых законов...

Мысли позволяют подняться в невиданные дали. Иногда ты и не замечаешь, настолько сконцентрирован на реальности. И только оказавшись там, где реальность — лишь пустой звук, начинаешь понимать, насколько ты себя сдерживаешь.

Тишина. Отсутствие каких-либо ощущений.

Вдох.

Выдох.

Вдох...

Даже если ты откроешь глаза, ты ничего не увидишь. Не потому что вокруг на самом деле ничего нет, а потому, что ты не хочешь этого видеть. Потому, что даже открыв глаза, они остаются закрытыми.

Каждый раз, закрывая глаза я вижу тьму. И это совсем не то же, что темнота. Темнота навевает страхи, заставляет боятся того, что в ней прячется. Тьма же совсем пуста. Нет смысла боятся закрытой темной комнаты, если знаешь, что она пуста.

Мне нравится закрывать глаза. Мне нравится видеть тьму. В жизни слишком много суеты, слишком много шума. Но здесь меня никто не потревожит...

Может это глупо, может кто-то назовет это неправильным, но мне нет до этого никакого дела. Стоит лишь однажды ночью увидеть тьму, и ты её никогда не забудешь. То спокойствие, то отчуждение и тишину не забыть и через десять лет, и через сотню.

Но иногда даже спокойствие и тишина надоедает. И тогда пустая тьма превращается в мириады осколков зеркал, в которых отражаются совершенно разные миры.

Я прожил уже не один десяток жизней, пережил не одну сотню историй, достойных легенд, и прошел далеко не одну тысячу дорог. Я был простым человеком, который смог победить великих богов, был юношей, получившим ангельские крылья, я истреблял демонов и сам был одним из них, управлял городами и целыми галактиками...

Единственная горькая часть — пробуждение. Возврат из каждого мира в один и тот же. В реальный мир. Серый, пустой и бессмысленный. Здесь ничего не изменится даже с течением всёразрушающего времени. Но что, если однажды я не захочу возвращаться? Меня здесь ничего не держит, кроме моего собственного тела. Уже сколько раз я подносил к своим рукам наточенные мной ножи. Сколько раз я держал в руках тысячи разных таблеток. Сколько раз… И каждый раз я отбрасывал их прочь. Я не могу. Не потому что я не способен пойти на такое. Просто это не тот выход, которого я хочу. На который готов пойти.

Я не помню, сколько уже времени я брежу одной и той же идеей. Парень на крыше высокого здания. И за его спиной — крылья...

На листе бумаги стояла едва заметная точка. И две отметины от слез. Положив лист возле себя, я положил на него сверху камень, чтобы его не сдуло ветром.

И прыгнул вниз.

Вдох.

Выдох.

Вдох.

Тьма. Моя любимая тьма.

Я чувствую их, свои крылья.

Так и должно было бы...