Письмо на тот свет

Письмо на тот свет. Сколько смысла в короткой фразе! И чувств. Былой привязаности, столь сильной, что уже обыденным словом "любовь" не обзовешь. Это глубже, сильнее… сокровенней. За этой фразой скрывается целая история. И слёзы. О, да, много слёз, горькой печали, сжигабщей боли. А еще одиночества.

Сами подумайте: будет ли счастливый, любимый человек писать тому, кто уже не ответит? Разве будет тот человек, которому есть с кем поговорить, писато тому, кто не напишет в ответ?

О, нет. Такие письма будешь писать, лишь если более никому не можешь поверить свои мисли, мечты и чаяния, свои беду и боль. Но ведь и случайному знакомому, пусть почившему уже, писать не будешь тоже. Подобные одностороние разговоры ведешь лишь с тем, кто некогда отвечал. Должна быть привычка. 

Интересно, какая же история кроется за простым предложением: " Письмо на тот свет".  Однозначно, сия история будет о долгих и доверительных отношениях. Любимый враг или сердечный друг.

Да, да. Не удивляйтесь, порой самым близким человеком стоновится враг. Благородный, сильный, тот, которого хотел бы видеть другом, но… Ох, уж это "но". Так вот но… к сожалению, жизнь развела вас по разным барикадам. С пободным врагом порой заключаешь союзы и пьешь столетний виски. Как же там, в той песне?.. "И вместо проклятий ему посвящая живые стихи, смеешься о том, что не смерть бы, а водку из этой руки"

Сердешний друг… В этом случае больше вариантов: лучший друг, брат, мать и, конечно же, возлюбленный. 

Как они встретились? Как познакомились? Как сблизились? О чем вели беседы? И, конечно же, как один из них потерял другого?

А, может, это был психолог?

Давайте немного помечтаем. Как в наше время чаще всего знакомятся? Да, да, да. Я о ней самой, о всемирной паутине. И сейчас я не говорю об этих вульгарных сайтах знакомства. Предположим это был форум. Однозначно, это был форум. Пусть он будет посвящен таро — добавим немного мистики и таинственности в наш расказ. И, нет, они не были ярыми поклониками гадания или, упаси боги, самими гадалками. 

Скажем, он — профессор психологии, ведущий очередное иследование; а она — молодая журналистка, жаждущая найти сенсацию для третьесортного бульварного издания или, возможно, блогерша.  Однозначно, блогерша — в поисках чего-нибудь такого-эдакого для своего сайта.

Несколько вскользь брошенных фраз в комментариях — и они поняли, что мыслят они в одной струе. И так, слово за слово уже не по теме и не там. И вот уже странная парочка пьет кофе милом, уютном кафетерии на какой-то малоизвестной улочке в каком-то красивом городе. 

Эта пара, должно быть, забавно выглядела. Такой себе импозантный мужчина, чуть за тридцать. Высокий, худой, но скорее жилистый, нежели анурексичный. С длинными, подвижными пальцами. Круглые очки в тонкой золотой оправе. Густые черные волосы. Классическая, строгая прическа. Весь его облик чем-то напоминает Джони Деппа из "9 врат". 

Она же? Нет, не гламурная блондинка. Пусть она будет яркой… и неформалом. Маленькой, с востреньким носиком, с сущим ужасом на голове ярко красного цвета, с одной длинной исине черной косицей у виска. Пусть на лбу у нее будут огромные стрекозиные очки в ядовито-зеленой оправе. И огромные диджеевские наушники на ее шее так же такого же ядовитого цвета. Её тонкие запястья почти до локтя скрыты веселыми фенечками и пластиковыми браслетами. 

На соседных стульях лежали их сумки. Справа — строгий, шоколадного цвета портфель из дорогой кожи, с золотой фурнитурой. Слева же… слева — "сумка почтальёна", дикого оранжевого цвета с бесчисленным колличеством забавных наклеек и значков. Эти сумки, лежа рядом, смотрелись так же нелепо и сюрреалистично, как и их хозяева за одним столом. 

Вот только на столике стояло две фарфоровые чашечки с идентичным кофе по-венски, и даже сахара в них было поровну. И вместо проклятий ему посвящая живые стихи Смеешься о том, что не смерть бы, а водку из этой руки. Мороженое в обоих чашечках было тчательно перемешано с кофе. И рядом с каждым лежало по одному миниатюрному миндальному печенью. Они одновременно откусили от пиченья, синхроно стряхнули капли с ложечек, положиле те на расписное блюдечко и выпили по глотку приторно сладкого кофе. И все это мимоходом, не отвлекаясь от разговора.  Выглядело так необычно, так не правельно.

Эти двое выглядели абсолютно разными, разными до последней черточки на их нижнем белье. Но поди ж ты! Разными они не были. 

Все это — лишь ярка, шуршащая мишура. А там, внутри, под этой оберткой скрывалась идентичная сердцевына, выточенная из одного и того же, некогда цельного, куска янтаря. 

Кто знает, стали ли они любовниками или так и остались лишь близкими друзьями. Но точно можна сказать лишь одно — их души были едины, они были словно отражения друг друга. 

И в один день, в одно мгновение кого-то одного из них не стало. 

И, кажется, что первым должен бы был уйти мужчина — как там пел Макаревич? "Ей было где-то тридцыть шесть, когда он взял и тихо помер" Но не думаю, что все было так. Это была она.

Она уехала за очердным сюжетом для своего блога. Куда-нибудь, где слышно свист пуль и грохот крушения чужих надежд. Уехала туда, где можно найти сюжет на миллион подписчиков. Уехать то уехала, и, даже, статью успела выложить, а вот назад уже не вернулась. 

И он опять остался один. С бывшей женой и любимой дочерью, но все равно — один. С кучей учеников, клиентов и еще большим колличеством зависчиков, но все равно — один. Может быть, он даже получил Нобелеевскую премию за одно из своих иследований. Но он так и оставался одиноким. Одинок среди толпы. 

И в моменты, когда становиться совсем уж хреново, он садиться за тонкий ультрасовременный лептоп, который ей уже никогда не увидеть, и пишит письмо на давно заброшенный e-mail или забытый всеми, некогда популярный, блог. Да, именно комментарий в блог, ради популярности которого она лишилась жизни. 

Ему самому, с его немалым опытом, кристально ясно, что такое поведение ненормально, даже болезнено. Но ему безразлично. Ему абсолютно не хочется все прекращать. И раз в несколько месяцев он вполне осознано позволяет себе маленькое безумие под названием "Письмо на тот свет".