Дорога.

Иду. Всегда иду вперёд. За спиной — рюкзак и многие километры дорог.

В рюкзаке — только самое нужное и аптечка. В аптечке — пистолет, моё единственное лекарство. Я применял его уже несколько раз… Он излечивает боль, но меня становится меньше.

Каждый раз, когда гремит выстрел, часть меня исчезает безвозвратно.

И уже мало чего осталось.

Иду довольно долго.

Пейзаж вокруг меняется, но остается узнаваемым. Светит солнце, идет дождь, переходящий в снегопад. Погода мало влияет на меня. Впрочем, как и окружающий рельеф — степь, плоскогорье, леса — это не важно, я просто иду дальше.

Но есть то, что влияет. То, что заставляет открывать аптечку.

Попутчики.

Они появляются сами, я Их не ищу.

Они появляются и идут вместе со мной.

Иногда помогают в повседневной походной жизни, бывает, я помогаю Им. Но чаще — просто идут рядом, как параллельные прямые...

Я не прогоняю Их. Я тоже устаю быть один.

Уходят Они тоже сами. Не говоря о причинах. Они уходят, и наши с ними дороги больше не пересекаются.

Она появилась неожиданно. Попутчиков не было довольно долго, я уже отвык от человеческого лица рядом с собой, от звука чьей-то речи, кроме своей собственной.

Первое что она сделала, появившись — улыбнулась. Это было необычно. Как правило, Попутчики сначала рассматривали меня с осторожностью на расстоянии, лишь потом приближались. Я не из тех, кто сразу вызывает доверие...

А ещё — Она ни о чём не спрашивала. Часто о чём-то рассказывала, стараясь меня развеселить, мы даже что-то обсуждали — и Она слушала меня очень внимательно… Но никогда не расспрашивала о прошлом и не давала советов.

Помогала мне — так, словно мы всю жизнь идём вместе.

Так было долго. Я не считал дни, моё время исчисляется другими категориями. Начал думать, что так будет всегда...

Привык.

Никогда раньше не привыкал к Попутчикам, зная, что однажды они уйдут.

А к Ней привык… Даже не заметив этого. Она стала частью моей жизни, как эта дорога, по которой я иду; стала частью меня...

Она была рядом.

Мы шли.

Окружающий пейзаж начал казаться мне живописнее, погода — более мягкой, трудности походной жизни потеряли свою остроту.

Пистолет пылился в аптечке на дне рюкзака.

А потом Она исчезла.

Просто однажды я увидел, что Её больше нет рядом со мной.

Наверное, у Неё были причины.

Она никогда об этом не говорила.

И не дала возможности попытаться Её удержать...

Боль пришла сразу.

В первый раз — такая оглушительная.

Я продолжал идти. Боль становилась невыносимой. Она мешала — думать, двигаться, дышать...

Вспомнил о пистолете.

Моё самое верное лекарство… Отнимет часть меня и уничтожит эту боль… Я иногда задумывался — что будет, когда очередной выстрел заберёт последнюю часть?.. Может, это и есть — смерть? Когда не останется части, способной испытывать любовь, сострадание, боль потери и радость близости...

Не знаю сколько от меня осталось.

Я открыл аптечку.

Достал пистолет, почистил и смазал его, хотя особой необходимости в этом не было. Медленно зарядил, растягивая время для принятия решения. И закрыл аптечку.

Размышляя, несколько раз доставал пистолет, тщательно проверял его и убирал обратно, в надежде, что боль отступит, словно испугавшись варианта лечения...

Глупо.

Пистолет удобно лежал в руке. Привычным — точнее, незабытым — движением передёрнул затворную раму и снял с предохранителя.

Решение было готово.

Что будет? Я проснусь наутро с ощущением холодной пустоты внутри, без боли, без каких-либо эмоций — как бывало уже много раз — или исчезнет последнее, связывающее меня с этим миром?..

Ответа нет.

Я прижал дуло пистолета к виску.

Мне вдруг стало спокойно и легко. Улыбнулся, посмотрел в Небо.

Выстрел...