Искусство

Тёмная комната; монотонные удары мазолистых пальцев по старой механической клавиатуре с уже стёртыми со временем буквами на клавишах; гора составленных в небрежную стопку пачек от рисовой лапши быстрого приготовления, тихие электрические потрескивания уже перегревшейся настолькой лампы зелёного цвета; периодические скрипы старого кресла, то и дело съезжавшего вниз; тонкий аромат ночной свежести смешался с уже застоявшимся затхлым запахом пота и приправ от лапши быстрого приготовления. Освещаемая лишь скудным светом лампы, тёмная фигура сидела на скрипевшем стуле за полным мусора столом и монотонно отбивала какой-то необднообразный ритм, часто удерживая безымянный палец правой руки на кнопке BackSpace'а.
Пусть она и была достаточно перспективной учиницей в школе: хорошие оценки, рекомендации в любой вуз страны, хорошие отношения со всеми учениками, популярность у парней и практически неограниченный потенциал — она всё же выбрала именно этот путь. Встав из-за стола, она накинула тёплый шелковистый плед на свои тонкие плечи и вышла из дома. Достав из кармана заплатанных джинс старую американскую зажигалку, она закурила толстую сигарету, что было крайне необычно для женщин. Максимально расправив лёгкие, она впустила в себя обильный поток табака, что спустя пару секунд приятно отдал в мозг. После длинной затяжки, она выдохнула весьма немалое облако табачного дыма и долго наблюдала, как он медленно растворяется в воздухе. Луны сегодня не было видно, да даже звёздный свет перекрывали облака. Вот ведь ирония, в её рассказах каждый такой вечер проходил в летнюю тёплую ночь, покрытую серебрянным игривым лунным светом, что излучал огромный шар над головами героев. Да, вместо пристижного вуза, вместо хорошего образования и обильного заработка в последующей жизни, вместо счастливого брака с каким-нибудь толстосумом и последующей жизни без всяческих материальных нужд, она решила стать писателем. Съехав от родителей сразу после школы и разорвав все контакты со старыми знакомыми, она взяла в аренду маленький домик на краю города и проживала пусть и бедную, зато спокойную жизнь. Она жила так, как хотела сама, ведь лучше помереть нищим, чем пол жизни зарабатывать на надгробие, чтобы потом оставить после себя только шикарный особняк да дорогую машину.
Телефон в кармане завибрировал и издал громкиц трёхкратный гудок. Это были очередные сообщения от той тучной мадамы, что являлась её менеджером. Сроки уже в который раз поджимали, студия требовала сдать тексты ещё в конце прошлой недели. Пускай она и получит выговор за задержку, пускай она и разочарует и без того немногочисленных читателей, пускай она и лишится зарплаты за этот квартал, но важно ли оно? Мы творим искусство не ради денег, а в первую очередь ради себя. Искусство — это не способ заработка денежных средств. Искусство — это не просто картины, текста или ноты. Искусство — это способ высказать все свои чувства и эмоции. Искусство — это мы сами.
С этими тяжкими думами она уснула, сидя на миниатюрном крылечке своего домика, облокотившись на твёрдую прохладную деревянную стену своего домика. Пускай утром она и получит нагоняй, пускай читатели снова начнут возмущаться из-за задержки, пускай она снова останется без зарплаты — но она сохранит своё искусство… Свой смысл жизни… Сохранит себя...