«Любовь любви – рознь»

Знакомство с одним из самых выдающихся лириков серебряного века произошло у меня с совершенно случайно увиденной строчки, написанной красной краской на стене моего дома. «Так пел я, пел и умирал» — гласило послание неизвестного художника. Позже она была замазана краской на несколько тонов темнее цвета дома. Работники городских служб закрасили слова на стене дома, но не в моей голове. Там фраза уютно поселилась и долго не желала выходить, цепляя чем-то незримым, неуловимым.

Спустя какое-то время о этих шести словах напоминала только темная клякса на одной из стен пятиэтажки. Но ничего не уходит из нашей жизни просто так. Позже, я решила изучить записи в личном дневнике моей знакомой. Это было что-то на подобии небольшого сборника цитат и стихотворений, которые ей нравились. И вот мой взгляд зацепился за те заветные шесть слов, но они не обрывались, продолжение гласило «… И умирал и возвращался к ее рукам, как бумеранг, И сколько помнится — прощался»

Эти строки я пишу по памяти, ибо помню, что именно они стали рывком к перемещению сердца с ног на голову у простой тринадцатилетней девчушки, еще не познавшей глубокого чувства любви и привязанности.

Так началось мое знакомство с мыслями взрослого мужчины, безвременно уснувшего еще полвека тому назад, Бориса Леонидовича Пастернака.

Любовь в своих строках он буквально обожествляет, возносит на пьедестал почета. Но чтобы понять, что поэт хочет донести до каждого из нас, я обычно пытаюсь с чем-нибудь сравнить все его творчество в целом с чем-нибудь, что мне близко.

Творчество Пастернака я могу отождествить с уютной квартиркой. В ней всего одна жилая комната, туалетная комната со старой чугунной ванной, и кухня. Эта кухня являлась бы чем-нибудь с детства нам знакомым. В такой кухне обычно сидела мама с соседкой и пила чай. В такой кухне всегда есть о чем поговорить и ее не хочется покидать.

Вот мы стоим в коридоре, нас встречает «…бог неприкаянный. И хаос опять выползает на свет…». Мы снимаем обувь и проходим в ванную комнату, где моем руки «…Беседою, бьющей ключом…». Мы проходим в теплую маленькую комнату, где стоит большой шкаф времен моей бабушки и ковер, незнамо зачем повешанный на стене. А за окном «жаркая Ночь сулит непогоду, И расходятся, шаркая, По домам пешеходы». Мы достаем старый шерстяной плед и немного небрежно бросаем его на диванчик, стоящий напротив огромного шкафа. Медленно идем на кухню за кружкой горячего чая. Такой чай пьют исключительно из больших белых кружек, не иначе. И вот, имея при себе источник прекрасного аромата горячего чая и накрыв ноги колючим одеялом, я сажусь на диван, укутываюсь поплотнее, закрываю глаза и «…Наступает безмолвие.»

И вот теперь пришло время положить свой холодный рассудок на полочку, отключить разум и дать волю чувствам и тревожным мыслям. Окунуться в песнь души другого человека, открыть себя самой себе.

Любовь в лирике Пастернака нельзя назвать чем-то однозначным. Нельзя дать точное ее определение. В каждом стихотворении… нет… в каждой строке она совершенно разная. Она и Бог и хаос. И повелитель и раб. Она нечто незримое, постоянно ускользающее, кажется, будто мы ее поймали, но на самом деле держим в руках только нечто остаточное, подобное хвосту ящерицы.

Вы еще помните тот плед, в который мы укутались? Это теплое шерстяное одеяло сравнимо со всеми словами, сложенными воедино и посвященными личным переживаниям и описаниям человека не только лишь отверженного, но и вечно любящего, одержимого мимолетными образами, проедающими память словно черви поедающие сладкое яблоко. Эти чувства греют нас, когда нам холодно и одиноко, и заставляют дрожать от страха некой неизбежности, когда мы счастливы в любви.

«Любовь любви — рознь».

Лирика человека, душу которого бросили на растерзание таким диким созданиям как одиночество, тоска и грусть, не может быть совершенно похожей на лирику человека, испытывающего любовь взаимную и крепкую. Например стихотворения «Разлука» и «Свидание» хоть и написаны одним и тем же человеком Борисом Пастернаком, но написаны они под разными ощущениями, чувствами, эмоциями. Первое стихотворение насквозь пропитано водой, слезами, морем. Мы чувствуем холодный запах морского бриза и слышим шум ночной волны. Второе же стихотворение совершенно «сухое». В нем мы видим чернила и бумагу, где по просьбе автора мы «зарифмуем» его с его возлюбленной. Да не просто «зарифмуем», а «Тесней, чем сердце и предсердье».

Вдохните этот стих, почувствуйте как он, подобно горячему чаю в дождливый день, согревает вас изнутри, разливается по вашему тему, доходя до кончиков пальцев. Это и есть любовь. Любовь в двух ее проявлениях: совершенно одинокая и теплая взаимная.

Некоторые строки отрезвляют наш расслабленный рассудок, заставляя задуматься о смерти или разлуке. Такие моменты я сравниваю с небольшой прогулкой по каменной мостовой. Без обуви.

Познакомиться с творчеством Пастернака в тринадцать лет. Полюбить его в четырнадцать. И понять лишь в шестнадцать. В этом и есть вся суть.