Звериная легенда

Посвящается Ниночке

Среди зелёных, пышных

таинственных лесов

стоит на взгорье замок

приземист и суров.

В округе — деревеньки,

домишки, хутора.

Живут там люди добры —

крестьяне, мастера.

Живут и бед не знают,

друг друга не таясь.

Ложатся спать спокойно,

над страхами смеясь.

Пытливые подростки

крадутся в тишине:

кому-то показалось —

свеча горит в окне!

«Решайся, самый храбрый,

мы в замок не пойдём,

за камнем схоронившись,

тебя мы подождём».

И бойкая Волчица —

горит огонь в глазах —

их высмеять стремится:

волкам неведом страх.

«Меня вы невзлюбили,

но вот что вам скажу:

что дом необитаем,

я просто докажу.

Следите: помашу я

из крайнего окна.

Не бойтесь, разглядите —

столь яркая луна!»

Поёжились мальчишки,

а той уж след простыл.

Мелькнула у порога —

и замок поглотил.

А девушку недаром

Волчицей нарекли.

Глаза её светились

во тьме, что фонари.

Пришла она в деревню

десяток лет тому.

Не помнила, откуда,

не помнила, к кому.

Серьёзна, диковата,

почти не говорит,

и имени не помнит,

и иногда… рычит.

А ей самой неважно,

ей слухи не слышны.

Она искала тайну

в мгновеньях тишины.

Тот одинокий замок

ей был как дом родной.

Окутал и теперь он

Волчицу тишиной.

И вдруг… шаги, чуть слышно…

иль ветер шелестит?

А может, и взаправду

в окне огонь горит?

Пошла Волчица прямо,

откуда слышен звук.

Ей в спину любопытно

глядел седой паук.

А замок будто ожил —

и факелы горят,

за дверью будто люди

о чём-то говорят…

Вот старая картина —

но пыли больше нет!

Написан ярко маслом

изысканный портрет.

И вздрогнула Волчица,

в глаза ему взглянув,

коснуться попыталась,

чуть руку протянув…

…внезапный, громкий, жалкий

тоскливый волчий вой

по замку раскатился.

Один, потом второй.

Без слов он пел о счастье,

ушедшем навсегда,

он пел о волчьем сердце,

застывшем на года.

Прекрасно, нежно… страшно.

Бежать бы поскорей!

Мелькают коридоры

и множество дверей.

За угол — галерея.

Направо — малый зал.

«Ну, здравствуй», — дребезжащий

вдруг голос прозвучал.

Споткнулась. Где опасность?

Напрасно: это дед.

Он даже встать не может —

поди, под сотню лет.

Глядел, прищурив веки,

как будто что-то знал.

Умолкла волчья песня.

Тогда старик сказал:

«Я вижу, любопытство

в твоих глазах живёт.

Так хочешь знать, Волчица,

о чём твой Волк поёт?»

На миг ей показалось,

как будто знает он,

что десять лет ей снился

один и тот же сон.

…Идёт по коридору,

что в замке на холме,

вдоль ряда чёрных окон

по левой стороне.

За угол — галерея.

Направо — малый зал.

Так радостно, ведь в башне

её любимый ждал.

Но не было в сюжете

толкового конца:

ни разу в сновиденье

не видела лица…

«Расскажешь, одинокий?» —

спросила напрямик.

Уселась, ожидая.

Заговорил старик:

«Среди зелёных, пышных

загадочных лесов

таится мирный город

особенных волков:

и шкурою звериной

он может щеголять,

и облик человечий

способен принимать.

Имён никто не знает,

не помню даже я…

Волк жил здесь и Волчица —

прекрасная семья.

Он муж был, князь, правитель,

она — ему женой.

Но чёрная колдунья

достала посох свой.

Была тому причиной

то ль зависть, то ли злость,

но этот брак счастливый

ей стал как в горле кость.

«Неужто правда, серый,

живёте вы, любя?

Так докажи, что любишь!

Ну, иль она тебя.

Сейчас я волчью память

у стаи заберу.

Проснутся ваши волки

как люди поутру.

Тебя, вожак, запру я

здесь, в каменных стенах.

Не будешь помнить даже

о ваших именах.

Лицо её забудешь,

но будешь мастерить:

коль образ ненаглядной

из глины сотворить

тебе удастся точно —

верну её тотчас,

а если не успеешь —

всё кончено для вас.

Смотри: царит на небе

багряная луна.

Начало колдовское

отмерила она.

Пройдёт десяток вёсен —

взойдёт она опять,

чтоб в крахе убедиться,

чтоб жизнь твою отнять.

А ты теперь — Волчица,

дикарка и изгой,

и вряд ли кто захочет

поговорить с тобой.

Твоя задача проще:

ты будешь видеть сон,

и в нём твоя подсказка,

ведь в нём с тобою он.

Лицо до срока вспомнишь

и прибежишь домой —

развею колдовство я

и станете собой».

Раз хлопнула в ладоши —

и начался отсчёт.

Десяток лет, не меньше

Волк здесь один живёт.

Настала его жизни

тридцатая весна…

Взгляни, взгляни на небо —

кровавая луна.

Висит над горизонтом

и тихо вниз идёт,

а время нить последнюю,

прощальную прядёт».

Историю закончив,

закашлялся старик.

Волчица подскочила

с дивана в тот же миг.

Ни одного вопроса

не стала задавать.

Сейчас одно — скорее,

сейчас одно — бежать!

Спешит по коридору

В зловещей тишине,

Вдоль ряда чёрных окон

По левой стороне.

Мелькают коридоры

и множество дверей,

луна у горизонта

становится бледней.

За угол — галерея.

Направо — малый зал.

Пусть только бы дождался,

пусть только бы узнал!

И кажется — успела:

в покоях свет горит,

внутри влюблённый мастер

мечту свою творит.

Осталось так немного —

порог перешагнуть…

И вот она в покоях.

Осмелилась взглянуть.

Волчицы перламутровой

фигурка из стекла,

ещё одна — из глины,

и медную нашла,

пятнадцать деревянных,

из гипса тридцать три…

Смотри на них, Волчица,

и лишь на них смотри!

Здесь нет родного Волка,

супруга-вожака:

лишь горсть сухого праха

и чёрного песка.

2014, лютой зимою