Песня на площади

На городской площади,

у старинной ратуши,

где в полдень бьет колокол,

и собираются люди,

я возьму в руки гитару

и встану перед тобой на колено.

Я спою тебе песню…

Я сочинял ее много дней,

она рождалась в моей душе

медленно, как восходит солнце,

и я хочу спеть ее сейчас,

чтобы все позавидовали тебе,

восхитившись моим искусством.

Эта песня о том,

как я счастлив, когда ты рядом

и улыбаешься мне,

и я могу смотреть неотрывно

в твои глаза,

и прикасаться осторожно взглядом

к твоим волосам.

Я пою тебе песню,

и люди, что идут мимо,

останавливаются и слушают,

и некоторые говорят негромко:

«Он признается в любви так открыто», —

и смотрят на тебя с интересом.

Чужое любопытство

для тебя — как холодный ветер,

ты оглядываешься по сторонам,

чувствуя сильный сквозняк.

И шепчешь торопливо:

«Встань и убери гитару».

Но я не понимаю, зачем это нужно,

ведь вокруг обычные люди,

и никто не желает зла,

и продолжаю перебирать струны.

Я пою тебе песню…

Ты морщишься недовольно

и думаешь «Какой он глупый!»

И, не сказав ни слова,

поворачиваешься ко мне спиной

и идешь, пересекая площадь,

что бы вернуться на свою улицу.

Я спрашиваю: «Что случилось?»,

но ты словно не слышишь,

и я понимаю, что это значит.

Сознание глубокой ошибки

стягивает петлей горло.

Я смотрю тебе вслед,

пока не теряю из виду,

и перестаю различать цвета,

и не боюсь встретить смерть.

И люди, что были рядом,

расходятся, опустив глаза.

Я теперь один на площади,

и сверкают печальным золотом

стрелки часов на ратуше…

И стремясь не исчезнуть бесследно,

я вновь начинаю петь.

Я пою свою песню —

последнее, что у меня осталось —

и слезы, неведомые с детства,

делают мир нечетким...