Вечная любовь

«Мы были вместе слишком долгое время. Двести лет уж прошло с момента нашей первой встречи. Тогда она была такой… Как бы поточнее описать… Неземной. Эти длинные вьющиеся волосы, большие зеленые глаза с вкраплениями золотистых капелек, пухлые алые губы. Она была идеалом. Ее стройное гибкое тело, скрытое под атласом и мехом, сразу притянуло мой взгляд. Она была…»

Громко вздохнув, мужчина отложил ручку и посмотрел на написанный его рукой текст. Не так… Смяв бумажку, он швырнул ее в полную корзину таких же незаконченных страниц. Он писал книгу. Книгу о ней…

Закурив очередную сигарету, он невидящим взглядом уставился в окно. На него вновь обрушились воспоминания, заставляя скрежетать зубами и сжимать руки в кулаки до тех пор, пока судорога не начинает сводить пальцы…

Она ушла.

Проснувшись утром, он обнаружил, что ее больше нет. Остался лишь легкий аромат духов и одиночество, поселившееся в его душе…

Они встретились через двадцать лет в одном из небольших городков. Она курила тонкие сигареты, пила красное игристое вино и громко смеялась. Счастлива…

Боль пронзила его сердце. Когда-то они могли разговаривать часами, а сейчас… Он не мог даже смотреть на нее. Тяжело дыша, он отвернулся.

— Здравствуй, — позади раздался ее нежный голос.

Она была такой же, как и прежде. Чуть укоротила волосы, сменила имидж. Но так же заставляла замирать его сердце.

— Здравствуй.

— Как ты? — в ее тонких пальцах дымилась сигарета.

Она села напротив, все также невинно улыбаясь и хлопая своими длинными ресницами.

— Неважно, — ответил мужчина. — Мне пора.

Идя к выходу, он изо всех сил старался не обернуться.

Это больно, когда люди, которых ты знаешь, как самого себя, становятся людьми, которых ты знал. Судьба, словно играя с ними, сводила их вновь и вновь, испытывая каждого из них на прочность.

Она не сдалась.

«Я любил ее. Любил так сильно, что мир потерял краски с ее уходом. Хотя… Кого я хочу обмануть? Я до сих пор люблю её …»

На последние строчки упала скупая мужская слеза. Книга, полностью написанная для одного читателя, была завершена…

Спустя год он шел по набережной, задумчиво глядя вперед. Его взгляд бродил по лицам прохожих, он слегка улыбался.

Она. Идет прямо ему навстречу, под руку с каким-то парнем. Мило улыбается, ветер треплет ее уже короткие, едва достигающие плеч, темные волосы…

Что же ты наделала…

Её зелёные глаза встречаются с его взглядом. Она замирает.

Он проходит мимо нее, не замечая, как будто они никогда не были знакомы.

— Подожди, — она оставляет парня и бежит за ним. — Остановись же.

Мужчина медленно оборачивается. Она подбегает к нему и бросается на шею. Он молча стоит и ждет, когда она его отпустит.

— Прости меня, — ее слезы впитываются в его рубашку.

— Поздно.

Всего одно слово. Она отстраняется и смотрит на него. Равнодушие, читающееся на его лице, заставляет её сделать шаг назад.

— Прощай, — он коротко кивает ей и продолжает свой путь.

Руки снова сжимаются в кулаки. В горле стоит ком, от отчаяния и боли рвется душа…

Он наконец-то смог… Смог отпустить ее…

Темнота окутывает город плотной пеленой. В доме, где-то на окраине, с веселым треском огонь пожирает страницы так и не подаренной книги…