Источник

Олег Фомин

Источник

— Сделай мне приятно, — мурлычет Лика.

Сергей вздыхает.

— Опять?

— Ну Сереж… Трудно, что ли?

Сергей смахивает со лба пот.

— Вообще-то, трудно. Пятый раз за ночь...

Вот всегда так. Мечтаешь, соблазняешь, подстрекаешь, вешаешь серпантин на уши, а когда, наконец, случается, минут пятнадцать-двадцать — и все! Больше не хочется. Думаешь, как бы смыться, провалиться, телепортироваться, а тебе на ухо: давай еще, а, ну пожалуйста...

Сергей вздыхает, не слать же на все четыре, приходится, стиснув зубы, как конь на пашне...

Опускает ладонь на мышь, сожалея, что не Ликина грудь.

— О'кей, пятый так пятый.

Поправляет наушники и микрофон, лапает клаву, на дисплее череду менюшек сменяет полоса загрузки.

Стучит по клавишам чаще, чем ливень по стеклу, кулер воет на зависть урагану, вспышки и грохот молний за окном напугали бы, но сейчас как мошки — раздражают, не более.

Все внимание на дисплей.

Пятый раунд «Источника», модной реал-тайм-стратегии, начинается как обычно, пальцы барабанят отдельно от мозга, на моторной памяти, алгоритм как шахматный дебют, выработан в сотнях раундов методом проб и ошибок. Построение, генерация мобов, наступление...

Наспех заваренный чай темнеет, покрывается пленкой, жар от чашки слабеет, а она все еще полная...

— Побеждаю! — взвизгивает Лика.

Сергей пожевывает зубочистку.

— Рано поешь, красавица.

— У тебя войска разбиты, я у твоей базы!

— Стены крепкие.

— Долго не сдержат.

Спустя минуту стена вокруг базы Сергея обрушивается, взрыв делает ее похожей на жирную огненную гусеницу, карта дрожит одновременно с оконным стеклом. Гроза напоминает о себе упорно как второсортная рок-звезда, рычит обиженно, что о ней забыли.

— Ха, от твоих стен одни угли! — трещат наушники радостным девичьим голосом.

Сергей откидывается на спинку кресла.

— А у тебя вообще нет.

— Мне не нужны!

— Уверена?

На базу Лики нападает засадный отряд.

— Эй! — возмущенно пищит из проводов.

Лика разворачивает войска к родной базе, но, видимо, тут же понимает: через всю карту не успеть, — возвращается громить город Сергея с потерей драгоценных секунд.

— Да как так?! — ноет Лика, слышно, как хлопнула себя по бедрам. — Еще секунд десять, и я бы тебя в порошок!..

Сергей улыбается.

— Я раньше.

— Ладно, — вздыхает Лика, — три-два в твою пользу.

— Давай сразимся в реале, под одеялом. Кто раньше — ты меня или я тебя?

— Не, пока хватит, в глазах рябит от мобов.

— Это единственная игра, где стараюсь генерить мобов пореже.

Усмешка Лики.

— Подумаю. Но, в любом случае, не сегодня.

— Лады, сладких снов.

— Бай-бай!

Сергей со вздохом жмет «esc», но меню не открывается.

Давит еще и еще, как отбойный молоток, в воздухе запах пластмассы, сейчас будет дырка… Святая троица Ctrl+Alt+Delete не отзывается. Долбит по всем кнопкам, круче впавшего в экстаз пианиста, лицо красное, демоническое, но клаве по фиг как листу фанеры.

— Блин, не могу выйти, — воет Лика. — Клава молчит!

— Моя тоже.

— И у тебя? А мышь?

— Работает, но...

—… только на локации. Кнопки меню заклинило!

Сергей зубочистку выплевывает.

— Бред. Мы же на разных компах. А игра виснет один в один...

На дисплее появляется второй курсор, плавно виляет. У Сергея рот нараспашку, протирает глаза. Может, перепутал аптечку с сахарницей, ухнул в чай какую-нибудь глючную гадость? Нет, хоть и задрот, но не псих. Да и чай не пил, тот уже холодный как айсберг в океане.

— Сереж, у меня два курсора!

— И у меня...

Сергей залпом выпивает чай, сердце бьет в ребра как авто на краш-тесте.

— Один мой, а второй...

—… мой.

Старается не паниковать. Может, какая-то фишка «Источника»? Бонус за убийство тысячи мобов или вроде того? Сергей осторожно подводит курсор к Ликиной стрелке, та испуганно отпрыгивает, но затем робко навстречу. Стрелки сливаются в одну, пухлую и алую, как клубника, ее окутывают розовые ленты, вертятся как вокруг фигурной гимнастки, взрываются фейерверками.

— Что происходит? — спрашивает Лика то ли испуганно, то ли восхищенно.

— Не знаю...

Гроза свирепеет, молнии скользят по стеклу, ливень расчерчивает пространство на мрачные штрихи, будто карандаш озверевшего художника, от грома бетон трясется, кресло проводит дрожь.

Игроки рыщут по карте, пытаются выяснить, в чем дело, курсоры тянут камеру в разные стороны, как лебедь и щука, ладно хоть без рака, но затем сливаются в клубничный треугольник. Сергей и Лика двигают стрелку синхронно, иногда чей-то курсор отстает или обгоняет, ягода разрывается на два блеклых ромбика.

Но скоро привыкают.

Сергей улыбается, Лика посмеивается смущенно. На разных концах города, не виделись даже по скайпу, но сейчас чувствуют другу друга, словно, прижавшись, танцуют медляк при свечах.

На острове, полном пальм, песка и высокой травы, находят странного нейтрального моба. Плащ переливается жидким золотом, под ним — зеленая чешуя и морда рептилии, глаза большие и выразительные — как в аниме. В руке похожий на сук посох с синим лучистым кристаллом в узле набалдашника, таким черепа ломать вместо булавы, в другой руке — книжища с могильную плиту, но ящер держит как перышко. Бродит по острову, озирается, посох чешет в затылке. Иногда когти листают книгу.

— Странный ящер… Ты здесь когда-нибудь видел такого?

Сергей кликает по ящеру. Реакции ноль.

— Я тут всех нейтралов знаю лучше, чем в универе одногруппников. Этот не местный.

Палец долбит как дятел…

Бесполезно.

— Не могу кликнуть, — сообщает Лика.

Ящер все так же озирается, бродит… но вот — задрал голову к небу. Глаза теперь еще больше, кажется, сейчас выронит посох и книгу. Груженые руки машут крест-накрест, ящер что-то говорит, но звука нет, хотя громкость речи в настройках на максимуме. Выражение морды и глаз то удивленное, то требовательное.

Сергей понял.

— Вместе!

— Что «вместе»?!

— Соединим курсоры на ящере, нажмем вместе.

Стрелки сливаются в клубнично-ленточный коктейль.

Щелчок.

Вспыхивает иконка: чистые янтарные глазищи хлопают веками, на зеленой чешуе золотистые отблески, край капюшона трепещет на ветру как костерчик, из-под губ клыки.

— Хей, вы кто? — спрашивает хриплый голос. — Боги этого мира?

Сергей и Лика хором:

— Да!

— Нет!

«Да-нет» смазалось, но затем они вместе:

— А кто ты?!

Ящер хрипит:

— Маг из другого мира.

— Быть не может!

— А как попал в компьютерную игру?!

Ящер подставляет небу ухо.

— Куда-куда?

Сергей и Лика наперебой тараторят, орут, задыхаются, им бы в политику, на предвыборные дебаты, логопеды нервно курят и вешаются в сортирах...

Маг мотает головой, посох и книга зажимают уши.

— Эй-эй, не надо пересказывать историю вашего мира от самой первой букашки. Знаю, миров во Вселенной много, они пересекаются. Одни во снах, другие в зеркалах, а наши — в этой самой… как ее, карповой икре?

— Компьютерной игре.

Маг потрясает толстенным фолиантом.

— Главное, заклинание работает.

— Какое заклинание?

— В родном мире на меня охотятся, и я прочитал древнее заклинание, создать мир, новый дом для себя.

Маг листает книгу.

— Сказано, для создания нужен «ваятель», «глина» и «огонь». То бишь, творец, вещество и энергия. Заклинание перенесет «ваятеля», «глину» и «огонь» в одно место и соединит. Творец — я, понятно. Перенесся сюда, наверное, это — заготовка нового мира, та самая «глина». Но источника энергии до сих пор нет.

Захлопывает книгу, пожимает плечами.

— Обшарил остров, но никакого «огня» и в помине...

Форточка распахивается, влетает тугой хлыст ливня, бьет по лицу, вышвыривает Сергея из кресла, по струе воды как по проводу с треском прокатывается молния. Пронзительный жар, или пронзительный холод, не разобрать, даже не вскрикнуть.

Сергей превращается во что-то белоснежное.

— Сереж, я растворяюсь!..

Волны лижут песок на берегу, пальмы сверкают широкими листьями, ветер гудит в длинных струнах травы.

Маг задумчиво взирает на высокий холм, там только что появились из ниоткуда юноша и девушка в странных облегающих одеждах.

Он — высокий и костлявый, но сила в мышцах есть, кожа чуть смуглая, соломенные космы торчат небрежно.

А она — ему до подбородка, полноватая, но полнота из тех, что украшает, дает объем, не искажая пропорций. Витки черных волос укрывают грудь, кожа — кровь с молоком, щеки пылают как угольки.

Юноша и девушка смотрят друг на друга.

— Сережа?!

— Лика???

Кажется, потрясены не тем, что вокруг.

— Я думала, ты девочка!

— А я думал, ты парень...

— Мы что, друг друга нае...

Девушка с трудом берет себя в руки.

— Надули?

Парень потупил взор.

— С девушками не везет, — шелестит как призрак, — а голос от природы мягкий, вот и решил попробовать, изучить вашу психологию изнутри, понять, что делаю не так...

Девушка отводит глаза в сторону.

— Я тоже. Парни бросают, а у меня голос низкий, решила чуть-чуть подделать и это самое… втереться по сетке в мужской коллектив. Привыкла, иногда забываю, что не Сергей...

Вновь рассматривают друг друга, теперь уже смело, любопытно, в глазах огоньки.

— Мы такие разные, — шепчет она восхищенно.

Взгляды пересекаются. Юноша и девушка шагают навстречу.

Он улыбается.

— И так похожи.

Исчезают за стеной травы. Оттуда дикий шорох, над колосьями взлетает одежда: туники, штаны и какие-то совсем уж тонких тряпочки.

Над холмом вздохи и стоны.

Там же вьются вверх розовые ленты энергии, огромные как драконы, лопаются, и хлопья энергии разлетаются словно стаи фламинго, оседают на траве, пальмах, проплывающих рядом стрекозах, на книге и ладони ящера.

Маг потирает в пальцах розовое облачко.

Улыбается.

— Источник.

Июль 2013 г.