Связующая нить

Тьма окутывает, оплетает, словно паутина огромного паука, погружая в черное чрево пустоты. Это просто сон, я знаю.

Липкая мгла нитями тянется к кончикам пальцев, бережно принимая в себя, задерживая падение за миг до того, как ступни коснутся поверхности спокойной и непрозрачной воды, по которой лишь изредка пробегает легкая рябь, всколыхнув волны зеркальной глади, густой и тяжелой, словно ртуть. Во мне тысячи голосов, эхом разносящихся в голове. Крики, стоны, кто-то зовет меня, но я не понимаю, кто и зачем. Душа раненной птицей бьется в грудной клетке.

Это мой кокон. Я в нём — нагая и беспомощная. Мягкий бархат темноты, покрывающий всё вокруг, ложащийся на плечи. Небытие, которому нет конца и края. Здесь всё эфемерно — от звуков до времени, тяжелым маятником качающегося в своём особенном ритме. Я не слышу ни ударов сердца, ни плеска воды. Тишина. Мертвая, холодная и вязкая, как и воздух вокруг. Ни звуков, ни вкусов, ни запахов. Только бесконечное море ртути и темноты.

Это моя колыбель. И ваша рука качает её. Здесь находит приют тело, созданное вами и для вас. Здесь встречаются наши души за той чертой, что отделяет мир снов от мира реального. Ни стен, ни преград, никого кроме нас...

Два фосфоресцирующих в темноте глаза. Алый и голубой. Слишком яркие цвета для этого мира. Первым звуком в бездонной тишине становится короткий смешок. Я не слышу своё дыхание, зато отчетливо чувствую ваше. В какой-то мере оно заменяет моё собственное.

Мне страшно. Я хочу закричать, хочу броситься к вам, но не чувствую своего тела. Оно зависло над кромкой воды и уже вышло из-под моего контроля, переходя в вашу власть.

Теплые и мягкие пальцы. Такие мягкие… Такие знакомые. До боли. Я чувствую, как по щеке скользит слеза и как легко её смахивает чужая рука. Пальцы аккуратно касаются обнаженной кожи. Шея, ключицы, грудь, живот, бедра… Они исследуют каждую линию, словно пытаясь найти что-то новое. И в этом нет ничего приятного или возбуждающего. Так мастер ощупывает свой шедевр, ища изъяны, так коллекционеры проверяют, цела ли любимая фарфоровая кукла. Наверное, так Пигмалион впервые касался Галатеи.

Мне хочется защиты. И заботы. И хоть немного тепла. Я приму эти прикосновения за тепло. Вы позволите, мой мастер? Мне это очень нужно. И слезы все текут...

Но мне так легко в ваших руках. Так бесконечно спокойно. Позвольте мне побыть вашим лучшим творением. Хотя бы недолго. Я создана вами из пыли с перекрестков шести путей, я — иллюзия, перетекающая в реальность, и в любой миг готовая стать воспоминанием. Позвольте мне ещё побыть. Я постараюсь не разочаровать.

Грудь и плечи щекочут упавшие на них длинные черные пряди. В ноздри просачивается первый запах в этой пустоте — пепел, металл и немного сакуры… Совсем тонкая примесь сакуры… Почему от вас всегда пахнет сакурой, господин? Этот запах уже навсегда вплелся в ваш образ. У темноты ваше имя, ваш голос и ваши желания. Разноцветные глаза приближаются, вглядываются в лицо, цепляясь за каждую деталь. Так хочется протянуть руку и коснуться острой скулы, щеки, плеча своего мастера. Но я всё так же безвольно смотрю, как поблескивают в темноте многочисленные сережки, словно им хватает для этого света. Я пытаюсь открыть рот, хочу закричать, но мне бы хоть прошептать...

Тонкий палец касается губ в недвусмысленном жесте — молчи.

— Вскоре я позову тебя, моя дорогая Хром. Наше время придет.

Шелестящий шепот режет темноту, скользит в ней, лаская уши, вливаясь в них ядовитым нектаром такого знакомого голоса.

— Наш выход совсем скоро...

Я закрываю глаза, чувствуя, как моих губ легко касаются ваши. Совсем незначительно, невесомо и почти не важно. Для вас — точно.

Чужой силуэт тает в непроглядной мгле. Кажется, я всхлипываю, но звуков всё так же нет. Тьма опутывает крепче, пеленает своим бархатом, связывая по рукам и ногам, сплетаясь лентами, стягивая лодыжки и запястья. Вода издаёт плеск, темнота наполняется шорохами, я уже слышу своё рваное дыхание, пугающе громко стучит в ушах сердце, пока мрак вокруг растворяется. Я сама становлюсь тишиной, насытившись силой, успокоившись вами.

Я вижу нить, за которой мне нужно идти. Ещё есть время. Ещё есть смысл. Я пойду за вами до конца, куда бы вы ни позвали меня.

Мне легче. Мне теплее. И вся тишина мира — во мне.