Исповедь "демиурга"

Почему ты? Не знаю, просто, наверное, так получилось. Может, потому, что это началось не с меня, а с Него, не имеющего имени, но терзающего мой разум, а заодно и тебя. Но я виновата больше, потому, что позволила Ему создать тебя через себя. И позволила сотворить с тобой все то, что ты пережил.

Мы оба подарили тебе несколько лет твоей странной жизни всего на двух-трех десятках бумажных листах, скрывая одно — больше ты не проживешь. Скорее всего, ты сам догадывался о своей скорой кончине. Прости, но мне нельзя было никак тебе сообщать об этом.

Сейчас нам с тобой позволено наблюдать за твоими последними минутами. Рана, оставленная мечом твоего отца, не болит здесь — пусть тебе будет хорошо хотя бы перед смертью. Твоя голова покоится у меня на коленях, как там — у Нее, кого ты полюбил. Опять из-за Нас.

Видишь, она тоже любит тебя(неважно уже почему). Ей больно. Больнее, чем тебе — там. И ей будет не хватать тебя, что бы ты ни думал сейчас, не отрывая от меня своих очаровательных зеленых глаз.

Я счастлива, что ты не боготворишь меня. Не презираешь, не бранишь, а просто тоскливо изучаешь чудовище, которое помогло появиться на свет еще большим чудовищам. Например, как твой отец. Хотя, наверное, не существует Силы, способной превзойти себя. Я — единственное чудовище. Я и Он.

Ты смеешься над нами обоими. Даже не улыбаясь — смеешься. Представлял иначе? Как строго громовержца или повелителя Тьмы. Огорчила? Ну, пардоньте! Много мускулов не получить, поднимая шариковую ручку! Я младше тебя?.. Ну, могу тебе годиков скинуть, привереда! Да, не красавица расписная, не семь пядей во лбу и не великий мастер спорта, но — разве родителей выбирают?..

Смеешься. Уже над моими шутками. Посмейся, чтобы не так неприятно было покидать и меня. Улыбайся и отпускай последние крохи сил. Твоя жизнь уже переходит на мгновения. Улыбка становиться зыбкой… но ты умираешь все равно с ней. Я вижу параллельно как Там плачет Она, глядя на лепестки роз, в которые обратилось твое тело. Но здесь твоя голова все так же лежит у меня на коленях, я продолжаю гладить твои черные волосы и смотреть на твое прекрасное лицо. И понимать насколько сильно я полюбила тебя за эти чертовы десятки листов, на которых не раз выводила своим мелким почерком твое имя, вкладывала в твои уста слова или требовала выполнить что-то одним росчерком пера.

Великие,… как же все-таки я люблю тебя! За взгляды, за безумства, за нежность, отданные Ей, и за смерть, подаренную мне… Знаешь,… а ведь я не могу так все оставить, мой милый. Потому, что люблю? Нет, потому, что не могу позволить себе не любить тебя. Пока что я поцелую тебя в холодный висок и позволю Тьме Мира поглотить тебя. Побудь там немного, глупое дитя.

Тьма — только начало новой жизни, любимый. Потому, что ты не посмеешь не послушаться меня, игнорирующую смех Его… И ты услышишь новый скрип моего пера, забыв обо мне навсегда. Снова откроешь свои чарующие глаза, засмеешься в голос по приказу моей руки.

Поэтому… живи же,… Гротос…