С.Т.А.Л.К.Е.Р. Долина тысячи душ.

Я и в зоне-то толком не был, а уже слышать про неё не могу. Сил больше нет. До тошноты, просто. Ещё немного и возненавижу её, думаю, всей душой. А всё этот..., проводник, мать его..., по поводу и без повода: "Это зона, браток". "Да-а, браток, это, понимаешь, зона...".

Ухнуло где-то вдалеке, завыл кто-то — это зона, браток. Ворона пролетела — это, понимаешь, зона. А если ничего не случилось, вздохнет, и: "Такая вот она, зона…”. Достал. Все три часа пока в кустах сидели, одно и то же.

Хорошо ещё дождя нет.

А то и так день с самого утра не задался. Ведь как назло. Стоило мне в зону собраться, так начальство какое-то на блокпост припёрлось, чуть нас не спалили. Мы выходим тут, понимаешь, и здрасьте…. Внедорожник какой-то стоит, люди вокруг него бегают, суетятся. Солдат, то ли патрульный, то ли просто так оказался там, обеими руками замахал, уходите прочь, мол. А проводник мой, от неожиданности, что ли, пятнами бурыми покрылся. Заойкал. В кусты меня потащил… Сидим вот.

Я его тогда спросил:

— Чего это мы их боимся? Твой майор с начальством, не делится что ли?

— Чёрт его знает, — ответил он, плечами пожимая. — Тут всё может быть. Это ж зона....

И началось. И пошло — поехало: "Это ж зона, браток". "Это, понимаешь, зона". На каждое завывание. На каждую ворону… А их тут столько, что и не сосчитать. Летают туда — сюда.

Голос из громкоговорителя, тоже: "… Мы не Зону спасаем от вас, а вас от Зоны...". "… Не пытайтесь проникнуть...". "… Уголовная ответственность...". Битых три часа на мозг капали....

И я даже ушам своим не поверил, когда услышал, как на блокпосту машину завели и дверями начали хлопать. Неужели эти мучения скоро закончатся?

Тут проводник меня в плечо толкает....

— Ну вот, — говорит. — Кажется, сваливают. Ты посиди пока. А я узнаю чего там....

И через кусты полез.

А я, что? Жду опять. Слушаю в который раз про малоизученные, радиоактивные и представляющие большую опасность для жизни и здоровья людей предметы. Минут двадцать, наверное, прождал. Переживать уже начал. А когда там, у блокпоста, бабахнуло, что-то и выстрелы раздались, переполошился даже. Хотел было ноги делать..., и тут является наконец-то, ёлы-палы, пропащая душа.

— Всё, вылезай, — говорит. — Пошли.

— А что хоть там случилось такое? — спрашиваю.

— Да, ерунда, — отвечает он. — Кабан на мине подорвался.

— А стреляли почему?

— Так это… Парни его добили. Сейчас разделают и на вертел… Ты, главное, что...? К Махалову пойдешь один. Помнишь, что я тебе говорил? Бабками не свети. Которые для него, положи отдельно. А то всё заберут. А бабки тебе ещё ой как понадобятся, поверь мне. Это же Зона. Понимать должен....

— Да понял я. Понял.

Встаю. Отряхиваюсь. Все готов. Идем. Проводник как всегда впереди я сзади. Чувствую себя нормально… Ну как нормально, муторно немножко конечно, понарассказывали всякого мне. Про мутантов там..., аномалии, радиацию, тоже. Поэтому и мандражую. Ну, ничего, ничего. Бывает. Как только нога в Зону вступит сразу все пройдет. Должно пройти.

А этот… Проводник-то мой. Не дурак. Или опытный, может? Заметил, что не по себе мне. Когда к блокпосту подошли, к двухэтажному зданию из красного кирпича и лестницей наружу, посмотрел на меня хитро как-то и говорит:

— Сейчас ещё не поздно. Можно вернуться назад.

Головой я помотал. А он:

— Тебе туда.

И пальцем на окна второго этажа показал.

Поднялся я по лестнице, железными ступенями гремя, в комнатку вошел..., а там, на койке майор Махалов сидит, на тумбочку оперся локтем, сверху на локоть голову положил… Видно не только у меня утро не задалось.

Покряхтел я, чтобы внимание привлечь, поздоровался, деньгами пошелестел… Нет. Никакой реакции. Просто не майор, а умирающий лебедь какой-то.

И что мне делать?

Ближе подхожу....

— Что, нездоровится, товарищ майор? — спрашиваю.

— Башка трещит после вчерашнего, — простонал Махалов, голову поднимая. Полными страданий глазами на меня посмотрел, вздохнул тяжко и, откинувшись назад, спиной к стене прижался. — Генерал еще, блядь, ни свет — ни заря прискакал. Не спится ему, что ли, суке...? Ладно… Бабки давай и вали....

Деньги я ему протянул. Он их взял, в нагрудный карман запихнул и на кровать, прямо в ботинках завалился… И на этом, как я понял, аудиенция закончилась, и топтаться на одном месте смысла больше нет.

Ну, я и не стал топтаться, на улицу вышел, вниз спускаюсь, а там меня уже проводник мой ждет.

— Ну что, всё нормально? — спросил он меня и не дождавшись ответа продолжил. — Слушай, тут с тобой поговорить хотят. Ты соглашайся, дело верное… Потом, когда освободишься, меня найдешь, я тебе последние напутствия дам и мы с тобой распрощаемся.

Я головой кивнул. А он солдатику какому-то махнул рукой и побежал туда, к шлагбауму, где из-за забора тушу здоровенную выкатывали, видно того самого подорвавшегося на мине кабана.

Посмотрел я на него… На кабана, то есть. Етить твою, думаю, мать. Какой он здоровенный. Чтобы такую тушу завалить полмагазина израсходовать, наверное, надо. А урод-то какой..., шерсть комками, в коростах весь. Такого не то, что жрать, посмотришь на него и уже страшно.

Тут меня по плечу, хлоп… Оборачиваюсь, а это солдатик, тот самый, которому проводник махал, подошел. Близко, близко встал, вплотную, нос к носу можно сказать. По плечу меня похлопал и на ухо шепчет:

— Слышь, тебе калаш не нужен?

А от самого перегарищем разит… Какая-то жуткая смесь старого перегара и свежака.

— Хороший калаш. Бери. Я тебе не дорого продам. У Сидорыча такой же вдвое дороже встанет. А то и втрое. Бери не сомневайся. Без ствола в Зоне никак.

— Да у меня так-то есть ствол, — отвечаю. — ТТ.

— Чё? Пистолет, что ли? — усмехается этот..., с перегаром. — Ты глянь, какие там твари бегают. Мутанты… Не..., сталкер без калаша не сталкер.

— Ну, покажи, — говорю.

Этот, с перегаром который, за вагончик меня завел, сверток из-под какого-то ящика достал и мне протягивает.

— Я, вообще, для себя его берег, — говорит. — Почистил, смазал… Да, только видишь, проигрался в хлам. Должен всем. Бери, за семьдесят отдам.

И рукой махнул.

Развернул я тряпку… Ничего вроде, калаш годный, не сильно старый. Немного потертый, но предохранитель туго ходит. Ну, хотя может прежний хозяин предохранителем-то и не пользовался вовсе… Затвор подёргал, плечами пожал, вроде ничего.

— Я тебе еще два рожка патронов подкину, — этот мне говорит помигивая.

Покачал я головой… Цыкнул зубом...

— У меня только пятьдесят....

— А..., ну и ладно.

Этот рукой опять махнул. Снова под ящик свой полез..., а пока он там шарил я быстренько деньги отсчитал, и получилось так, что он мне вручил два магазина а я ему как раз десять бумажек.

— Ты, — говорит он, бумажками моими перебирая. — Когда к Сидорычу придешь..., ты ведь все равно сейчас к нему, скажи что Хмурый вечером заскочит и долг ему вернет....

Я в ответ кивнул, руки мы пожали и разошлись. Куда он потопал, не знаю, а я, покупку свою на плечо и проводника искать, напутствие последнее получить чтобы.

Хотя, чего его икать-то..., вон он....

Туша кабанья так возле шлагбаума и лежит. Парни, которые ее волокли, рядом сидят, отдыхают. А проводник мой, в своем репертуаре, втирает им стоит:

—… Ребята, это ж Зона. Пора бы понять....

Обернулся. Меня увидел. Подходит....

— Ну, все, — говорит. — По дороге пойдешь, слева будет деревня, там новички все ошиваются. Там же и Сидорыч сидит..., как медведь в берлоге. Если чего нужно будет, то к нему. Он хоть на вид-то и не особо душевный, но ничего, нормальный мужик… В общем..., что? Удачи тебе. Под ноги смотри. На аномалии не наступай. Мутантов примечай издалека… Ну… Бывай сталкер… Тебе в Зону, а мне в другую сторону.

— А что? — спрашиваю, руку проводнику пожимая. — На кабанятину-то не останешься?

— Да ну, какое там..., — ответил он смеясь. — С этими свяжешься, на неделю здесь застрянешь. А мне завтра еще одного гаврика вести....

Ещё раз мы руки друг другу пожали, и двинул я в Зону.

Ногой за шлагбаум ступил… И....

Был Щавелев Игорь Сергеевич, а стал....

***

Сталкер.

Позывной: Щавель.

Ранг: Новичок.

Группа: Одиночка.

Здоровье: 100%

Настроение: Так себе....

Душевное состояние: Подавленное.

Оружие: Нож. Пистолет ТТ. Патроны: 7,62 × 25 мм — 30шт. Автомат: АК — 74 С. Патроны: 5,45×39 мм — 60шт.

Вещи в рюкзаке: Фонарь. Аптечка — 1шт. Бинт — 3шт. Банка тушенки. Батон. Колбаса. Фляжка с водой. Прочий незначительный хлам....

КОРДОН

До деревни новичков я добрался быстро. Чего там, два раза упал и на месте. И, понятно, ничего опасного со мной не произошло. Кабаны разбежались все, взрыва и стрельбы испугавшись видимо. Собаки, только, лаяли вдалеке, не показываясь. Больше-то чего опасаться?

Ну, пару аномалий увидел, да и то не на дороге, а по сторонам. Одна пульсировала в кустах каким-то неестественным светом. А от другой воздух колебался, пузырился даже, можно сказать.

Но, эти штуки для меня уже не в диковинку, я с такими сталкивался, когда с проводником шёл. Звуки вот....

То завибрирует что-то, застонет, то ухнет, эхом отзываясь, а то бывает закричит, прямо криком, будто живое… Неприятно, очень. Давит на уши. На мозг давит. И на психику.

Но на это я обращал внимание, только когда был один. Стоило мне оказаться среди людей, все звучания Зоны на второй план отошли.

Тут ведь и костер потрескивает и затвором кто-то постоянно щелкает, ручонки, что ли шелудивые некуда девать? Там вдруг спор разгорелся. А рядом гитару достали, и уже струны звенят.

В этот хаос я, конечно, сразу соваться не стал, так, огляделся немного, и к отдельно стоящему часовому обратился… Или к караульному… Ну, или как его там...?

— Сидорыч, — спрашиваю. — Где сидит?

Этот, пальцем показал....

— Там. Лестница вниз....

Ну, что ж… Спускаюсь вниз… Дверь открываю. Смотрю… Сидит за решеткой. Медведь...? Может быть. Черт его знает… Хотя, больше на жабу похож....

— Ты, Сидорыч? — спрашиваю.

— Я, — отвечает он хриплым голосом. — А ты кто такой?

— Щавель, — говорю.

— Ну, и....

— Человека я ищу. Зовут, Морозов Константин, — сказал я, КПК свой из кармана вытаскивая. Фотографию Костика этого быстренько нашел и через окошко в решетке Сидорычу ее показываю. — Проводник к тебе советовал обращаться если что....

Сидорыч на КПК взгляд кинул и проворчал недовольно:

— Чего ты мне тут суешь...? Я что, всех вас помнить, что ли должен? Позывной у него какой?

— Да я и не знаю, — говорю, расерявшись немного. — Он как в Зону ушел, так от него и ни слуху, и ни духу… Но если как по мне, то позывной "Мороз" должен быть у него… Наверное....

Сидорыч подумал немного, брови нахмурил....

— А ведь был такой, — пробормотал он. В ноутбуке своем кнопками постучал, чертыхнулся, из стола тетрадку замусоленную достал, страницами пошелестел… — Точно. Позавчера он брал у меня патроны, водку..., ну и так, по мелочи… Должен мне остался еще. Четыреста семьдесят два рубля.

— А сейчас он где? — спрашиваю. — Наверху я его не видел.

— Откуда я знаю, — ответил Сидорыч ворчливо. — Там, как ты говоришь, наверху, Фанат… У него и спрашивай. Я твоим сталкерам не нянька… Им, понимаешь, навстречу идешь, товар в долг отпускаешь, а они берут и пропадают невесть куда, не расплатившись.

— Да, — вспомнил я вдруг. — Тут Хмурый просил передать… Чуть не забыл я.

— И чего этот Щегол хочет? — поинтересовался Сидорыч, скрестив руки на груди и на спинку стула откинувшись.

— Он вечером долг занесет.

— Ну — ну… Поглядим. А ты сам-то, будешь брать чего-нибудь или как?

— Да так-то вроде все есть… Разве что от радиации....

— Можешь взять Антирадину или водочки....

— А что, водка от радиации помогает?

— Конечно. Не помогала, не брали б..., — сказал Сидорыч и две бутылки водки на стол выставил.

Ладно. Купил я, значит, эти две бутылки..., антирадин тоже..., в рюкзак все запихнул, с Сидорычем расплатился, тут же и распрощался с ним заодно и пошел к Фанату. По пути ещё раз повнимательней посмотрел, нету ли среди новичков Мороза. Потом подумал, может он в одном из домов сидит...? Честно говоря, очень мне хотелось, чтобы он здесь, в доме каком-нибудь сидел. Чтоб не бегать за ним по всей зоне. А лучше ещё, чтоб как с Фанатом....

Подошел к костру....

— Кто здесь Фанат? — спрашиваю.

И он тут же отозвался:

— Я Фанат. Тебе нужно что-то?

Хотел бы я, чтобы вот так и с Морозом было. Ну а пока..., подсаживаюсь я к Фанату поближе....

— Мне, — говорю. — Сталкер нужен, позывной "Мороз". Где найти его, знаешь?

— А тебе он зачем? — спрашивает Фанат. И глядит на меня пристально.

— Да хочу его забрать отсюда, — отвечаю. — Нечего ему здесь делать....

— Чтобы Мороз позволил себя забрать? — высказался, вдруг, кто-то из сидящих рядом. — Не может быть такого… Ни за что он с тобой не пойдет.

— Пистолет к башке приставлю, пойдет как миленький, — говорю. — Шутка, конечно. Просто Мороз-то племяш мой. Он из дома сбежал ни с кем не посоветовавшись. Сообщение только отправил… А у нас в семье четыре бабы, они как узнали, что любимчик их в Зону свалил, такой крик, такой вой подняли, верни его назад и всё тут. Так что если я один, без Мороза домой вернусь, они меня со свету сживут.

Фанат посмотрел на меня как-то странно, недоверчиво, что ли? А тут опять кто-то:

— Да-а, бабы они могут. Они такие....

Головой тогда Фанат покачал. Вздохнул.

— Проблемка, — говорит, — тут нарисовалась. Мороз-то ведь с группой в рейд ушёл. Вчера утром. К вечеру они вернуться были должны. Не вернулись. Если до завтра не объявятся, значит, придется кому-то идти их искать.

— Я пойду их искать, — говорю. — В какую сторону они пошли?

Фанат усмехнулся, головой качнул....

— Так я тебе и сказал. Не известно ещё, что ты за птица. Значит так, до утра ждем, потом формируем группу и на поиски. Так уж и быть, разрешу тебе принять в них участие… Дядя.

Ну вот, думаю, чёрт, опять ждать. Попался в какую-то, понимаешь, временную яму… Прямо хоть волосы на себе рви, хоть кричи, прямо.

Но, кричи — не кричи, делать нечего, жду, сижу, слушаю о чем сталкеры между собой треплются.

— Да-а, — говорит один из них. — Всё ровно, всё вроде хорошо. Жалко только, что баб здесь нету....

Видимо слова мои навеяли ему там чего-то....

— Ерунду мелешь, — возражает другой. — Нечего бабам тут делать. Бабы должны дома сидеть, мужиков своих ждать и молиться, чтобы у них всё нормально было.

— Ничего себе ты сказанул, — усмехается третий. — Ты что, к нам из семнадцатого века прилетел?

— Зря ты так, — высказался ещё один. То ли в шутку, то ли не совсем. — Тебе прислушаться к его словам надо. Он ведь среди нас самый опытный. Сторожил.

— Тоже мне заслуга, — снова первый высунулся. — Больше месяца здесь проторчать. Я вот, напимер, пару деньков подожду, осмотрюсь немного и вглубь Зоны рвану. Потому, что здесь ловить нечего. Всё жирное и вкусное там....

— Это точно, — ещё кто-то сказал. — Но и башку потерять там раз в десять проще.

— Ну и сиди здесь..., — не знаю уж какой там по счёту, говорит. — Что ты тут высидишь...?

В общем, ничего интересного. Пустой трёп. И чтобы болтуны эти на ухо мне не орали и слюной меня не забрызгали, пересел я подальше, рюкзак снял, к забору спиной прильнул… Думаю, пожрать что ли? Пару раз булку укусил, водой запил и… проглотил еле, еле. Не лезет кусок в горло… Ещё бы..., настроение и с утра-то было ни к чёрту, а сейчас горазда хуже стало. С ума сойду я здесь за сутки-то.

Вот в таком душевном состоянии просидел я наверное час или больше..., а может, меньше, за временем я не следил. Потом, смотрю, Фанат задергался чего-то. КПК свой достал, сообщение прочитал, ответ писать стал судорожно. А когда, со стороны дороги, еще один сталкер прибежал, запыхавшийся весь, сказал: "Бандиты!" и задышал тяжело, согнувшись, он поднялся и объявил:

— Парни. Новость, значит, такая, бандиты заняли нашу Автобазу....

— Как заняли? — удивился кто-то из сидящих у костра. — Мы, вроде, выстрелов-то не слышали.

— Какие выстрелы?! — вспылил запыхавшийся. — Их там двенадцать человек. А нас четверо. Пока бы вы тут прислушивались, нас положили б всех.

— Тихо! — зарычал Фанат. — Может быть, это и к лучшему. Они, наверняка о нас не знают, и поэтому не ждут. Заявимся неожиданно и всех перемочим… Нам такие соседи ни к чему. Да, и ещё… Бандитов много, поэтому идти должны все кто здесь есть, кроме караульных....

А я сижу, слушаю… Вот, думаю, чёрт, мне только тёрок тут ваших не хватает.

— Значит так, — дальше Фанат вещает. — Подходим как можно тише. Без моей команды ни кто не стреляет… Надеюсь, голос мой все знают?! Так что, как крикну: "Огонь", открываем огонь. Не раньше! На сборы десять минут и выступаем.

И всё. Засуетился, зашумел, загудел улей. Оружием гремит, затворами щелкает, рюкзаками шуршит. Движуха, в общем, началась… Только мне-то учавствовать в движухе этой совсем не охота.

Дай-ка, думаю, к Фанату подойду, спрошу его, может, скажет он, что я им на фиг не нужен? Встаю, подхожу, а там этот, запыхавшийся в полголоса говорит:

— Слушай, тут вот ещё что..., Мороз с ними.

— Что значит с ними? — переспросил Фанат удивлённо.

— В плену он у них, вот чего, — запыхавшийся ответил. — Руки за спиной связаны.

— Ладно. Понял, — сказал Фанат.

А тут я ещё:

— Я с вами пойду.

— Хорошо, — услышал я в ответ.

Вот так я переобулся в момент. А что ещё делать? Если Мороз там, то и мне там быть обязательно надо. Поэтому, вернулся я на место где сидел, рюкзак за спину закинул, калаш на плечо повесил и готов.

Остальные тоже, гляжу, собрались. Возле Фаната столпились. Тот ещё раз напомнил о том, что вести себя надо тихо и без приказа не стрелять. Сказал, что Мороз у бандитов в плену и чтоб аккуратней. Скомандовал: "За мной!". И всё, двинули.

Шли мы не по дороге, а на прямую, меж домами, через рощицу, потом поле и с холма нырнули под мост. А там, рядом со старым, ржавым уазиком, ещё двое сталкеров сидят с кислыми минами, и третий дальше на пригорке устроился, в бинокль наблюдает.

Эти двое как Фаната увидели, вскочили, глядят растерянно. А он им негромко:

— Ну, что там? Рассказывайте.

— Пока всё тихо, — ответил один из этих двоих.

— И как ведёт себя противник?

— Беспечно. Они даже караулы не выставили.

— Хорошо, — сказал Фанат и к третьему сталкеру направился. Бинокль у него забрал, осторожно из-за пригорка высунулся, сам понаблюдал недолго и рукой сигнал нам подаёт. Можно, значит. Пора.

Ну и правильно. А то парни топчутся на одном месте, нервничают. У сталкера, что рядом со мной стоит, нога дёргается. У другого, желваки играют. Такое напряжение повисло в воздухе, что кажется, ещё немного и он зазвенит, как струна… Так что, правильно.

Вставил я в автомат магазин, рычаг предохранителя на одиночную стрельбу… А то было у меня такое, тоже туговато предохранитель переключался и я посильнее на него нажав, нечаянно до самого низа перещёлкнул. И что получилось? Один выстрел в цель, остальные в небо… А ведь пока по звёздам стреляешь, тебя изрешетить всего могут запросто. В общем, с предохранителя я снял заранее, а затвор, думаю, потом передёрнуть успею… И вслед за остальными....

Прячась за деревьями и к земле пригибаясь, мы почти до самого АТП прокрались. И нас никто не заметил. Спят бандиты. Наверное, с дороги устали....

Сталкеры все за старым прицепом спрятались, а я правее взял, крадусь вдоль забора. Зайду, думаю, во фланг. Мало ли, вдруг Мороза найду, и удастся мне его из замеса этого живым вытащить? А то пристрелят, понимаешь, свои ненароком или чужие умышленно… Из мёртвого-то, как известно, ни слова не вытянешь, а у меня с ним очень серьёзный разговор.

В общем, сначала я вдоль забора крался, потом, в дыру, в этом же самом заборе пролез, там доски кто-то выломал, и вот оно АТП, дверным проёмом зияет… Внутри никого. Направо завал из рухнувшей кровли, налево, длинный коридор. Вдоль него пробираюсь. В следующее помещение заглядываю осторожно… Какой-то склад, что ли, бывший? Повсюду обломки ящиков валяются. И так же никого нет. Хотя, могут быстро появиться, за грудой ящиков выход наружу и соваться туда я пока не буду.

А вот лестница на второй этаж меня заинтересовала. Там, на втором этаже окно есть, я его через прорехи в потолке вижу. Доски местами прогнили и обрушились. А может, вступил на них кто и провалился, или пробил насквозь, когда из рая в ад падал, причём вместе с крышей? Не знаю.

Ну а если серьёзно, то похоже, что в середине только доски трухлявые, ближе к стенам они ещё ничего так, думаю ходить можно. Просто, захотелось мне оглядеться, что там снаружи делается посмотреть, и окно второго этажа для этого, как никогда лучше подходит.

Но не вышло оглядеться. Едва я по ступеням наверх вскарабкался, хлопок выстрела услышал. Я сперва решил, что кто-то из бандитов меня заметил, в стенку вжался, замер… Нет. На улице это… Там и пальба началась, и крики оттуда доносятся. Бандиты орут: "Атас, пацаны!", наши: "Вали уродов!". В общем, началось.

Я, стен держась, до окна добрался, наружу выглядываю, а там, внутренний двор этого АТП, почти как на ладони, точнее часть его. Но если подальше из окна высунуться, можно, я думаю, и весь двор разглядеть.

Смотрю, в стоящем напротив здании проходной, бандит засел. Отстреливается гад. Ну я затвор передёрнул, прицелился, подождал когда он высунется и три пули в него всадил. Бандит согнулся, упал… Я, вроде, новую цель искать. Там, правее, старый ЗиЛ стоит, за ним тоже бандиты мелькают… И тут, "Бабах!", шмальнул по мне кто-то снизу, из дробовика или обреза. Доски подо мной скакнули даже. Хорошо ещё дробью не пробило их.

От окна я отлип, быстренько в угол переместился, присел там. А этот, в то же место, где я только что был, ещё раз лупанул, так, что остатки пыли в воздух взметнулись.

Да, застал он меня врасплох, конечно… Так что теперь? Этому гаду всё с рук спускать? Мне тоже ответку ему послать надо. И я послал. Вперёд подался, ствол в ближайшую прореху в полу, просунул и выстрелил пару раз наугад. И всё, тишина… Ну, в смысле, не совсем тишина, снаружи-то стрельба не прекращалась, усилилась даже. Тихо стало подо мной.

Неужели, думаю, завалил? В прореху, в которую только что стрелял, выглядываю осторожно… Нет. На полу никто не валяется… И тут из дверного проёма, через который я сам сюда попал, выскакивает этот, и из обреза в меня "Шарах! Шарах!", дуплетом. Я едва успел отпрянуть… Не попал он, в общем, щепки трухлявые только по сторонам разлетелись.

И тут уж понятно стало мне, что делать дальше. На месте оставаться нельзя, где я он знает. Надо его пугнуть опять, и пока он прячется и перезаряжается, в другой угол перескочить. Ну и, конечно, медлить с этим делом я не стал. Нельзя с этим делом медлить.

И надо ведь, как мне повезло, в другом углу, через дыру в полу, я прекрасно видел тот проём дверной из которого гад этот будет выскакивать. Правда и он меня сможет запросто здесь увидеть. Но это если успеет. Сперва-то, он будет целиться туда где меня нет, а я, туда где он есть. И произошло, в конце — концов, точно так же, как и с тем, первым бандитом. Только здесь уж я патронов не пожалел. И этот бандит не согнулся, а вскрикнул и раскинув руки, навзничь упал.

Выдохнул я и снова к окну. Смотрю, а там уже полный порядок, наши заняли эту часть двора. Двое из проходной стреляют, а за ЗиЛом, прячутся ещё четверо вместе с Фанатом. Только Фанат не совсем в порядке, на земле он сидит, к колесу спиной прижался, а один из сталкеров ногу ему перебинтовывает.

Ну что ж, раз так, то делать мне здесь больше нечего. Осторожно вниз спускаюсь. Так же осторожно, осматриваясь, к выходу подхожу, выглядываю… Там, снаружи, если прямо смотреть, двухэтажное здание с открытой площадкой на втором этаже, бандиты в нём засели, постреливают оттуда то и дело. Справа боксы гаражные, за открытыми воротами, тоже кто-то ползает. А слева ЗиЛ и наши. Ну, я туда.

Думал, успею проскочить и меня ни кто не заметит… Заметили, сволочи… Шмальнуть даже по мне успели. Но, ничего… Обошлось.

Гляжу, Фанат с опущенной головой сидит, бинты, окровавленные на ноге, жгут наложен.

— Ну, как ты? Живой? — Спрашиваю у него, пригнувшись.

— Да ну, к чёрту..., — прохрипел Фанат, не поднимая головы. — Всё наперекосяк… Ты пока не рыпайся. Я парней в обход послал. Ждём.

Ладно, думаю, ждать — так ждать, мне не привыкать уже. Присел, поле боя осматриваю. Подальше немного, ближе к забору цистерна, два сталкера возле неё лежат. У стены проходной, ещё один. Ну, и бандитов двое, включая моего. Вот такой расклад. Такие дела.

Посидел я так немного… А чего ещё мне тут…? Позиции справа и слева от ЗиЛа, парнями заняты. Через борта вслепую стрелять — впустую патроны тратить. Разве только внимание на себя отвлечь чтобы, так с этим парни и без меня справляются… И вдруг, выстрелы, которые и так часто звучали, застрекотали. И переместились отсюда куда-то вглубь. Парни кто у проходной и со мной рядом, стрелять перестали, а лишь выглядывают тревожно… В общем, понятно, что те, кого послали в обход, к делу подключились и взяли всё на себя.

А потом стало тихо. На площадке второго этажа показались сталкеры, руками замахали....

— Всё! — кричат. — Ни кто не ушёл!

Ну и тут, конечно, всеобщее ликование началось, вопли радости. Фанат говорит:

— Помогите встать.

Чтобы тоже, наверное, к ликованию присоединиться.

И я выдохнул облегчённо и пошёл скорее Мороза искать. В это здание, где всё происходило, забежал. На первом этаже один бандит лежит, на втором ещё двое, на лестнице наш парень сидит раненый… В общем, ни среди мёртвых, ни среди живых Мороза я не обнаружил.

Смотрю, сталкер, тот что запыхавшийся был, на корточках сидит, по карманам у бандита шарит. К нему подхожу.

— А где Мороз-то? — спрашиваю.

Он снизу на меня посмотрел.

— Не знаю, — говорит. — Да и бандитов никак не двенадцать.

— Значит, всё-таки кто-то ушёл. А может он в боксах, где валяется? — спрашиваю дальше.

— Не-а, — мотает головой бывший запыхавшийся. — Мы туда заглядывали. Там чисто.

— Да...? Странно. А мне показалось..., — рассуждаю я вслух. — А вы ничего, молодцы. Хорошо сработали.

— Это Труба, — сказал бывший запыхавшийся, выпрямляясь. — Он так всё чётко организовал… Ты туда, ты сюда. Да по моей команде разом… Я что думаю-то, Фаната ведь подранили? Его сейчас наверно больницу, там, или госпиталь...? Так может нам вместо него Трубу поставить? А? Как считаешь?

И в плечо толкает меня.

— Да, да, — отвечаю. — Достоин....

А сам думаю, где мне теперь Мороза искать? Куда идти? В какую сторону?

И тут снова стрелять начали. Один выстрел прогремел, второй.

— Я его видел! — крикнул кто-то. — Там он...!

Сталкеры, те, кто на втором этаже были, вниз кинулись, по пути курками и затворами щёлкая, вместе с ними и я. А внизу, крикун, рукой трясёт, на ворота боксов гаражных показывая....

— Там он прячется, сука! Там! — повторяет.

У нас, всех стволы наготове. К воротам ближе подходим. Один из сталкеров, тот самый Труба, наверное который, вперёд подался.

— Выходи, падла! — крикнул. — Не то мы тебя гранатами закидаем!

— Не стреляйте пацаны! — услышали мы голос. — Я сдаюсь! Не стреляйте!

И ПМ к ногам нашим полетел.

Внутрь гаража заглядываем, там темно, конечно, но кое-что видно. Ещё один ЗиЛ стоит на смотровой яме, вижу. А из-под ЗиЛа руки торчат с раскрытыми ладонями. Это бандит так сдаётся.

Двое сталкеров за шкирку его оттуда вытащили, к стене подтолкнули. А тот, тут же на землю сполз, глаза испуганно таращит.

— Говори, сука, куда Мороза дели?! — спрашивает Труба, нависнув над бандитом и пистолет на него наставляя.

— Я не знаю, кто это, — забормотал тот, локтём пытаясь отгородиться.

— Чего ты не знаешь?! — злится Труба. — Пленный, где ваш?!

— Его на свалку повели, — бормочет бандит. — Серый приказал к нему его доставить.

— А двое сталкеров что с ним были...?

— Это не я! Это Шига! Это он приказал их завалить.

Труба головой покачал, выпрямился.

— Парни, а Фанат где? — спрашивает.

— Так его Пашка Циник и Басурман в деревню потащили, — ответили ему. — У него там совсем что-то..., с ногой....

— Понятно, — сказал Труба. — А с этим тогда чего делать?

— Да валить его надо! — послышались возгласы. — Замочить его, на хер, падлу!

Тут мне идея в голову пришла. Хорошая или нет, не знаю, время покажет, а пока какая есть.

— Эй, парни, парни! — говорю, вперёд протискиваясь. — Погодите, немного. Отдайте его мне лучше.

Труба на меня покосился....

— На хрена он тебе? — спрашивает.

— Я его на свалку отведу. — отвечаю. — И там, на Мороза обменять попробую.

— Да ты что? Обалдел?! — сказал Труба. Его от возмущения или удивления скрючило даже. — Не дури. С бандитами ты не договоришься. Тебя там пристрелят и всё.

— А что мне ещё делать? — говорю. — Так у меня хоть какой-то шанс....

Труба попыхтел, головой покачал….

— Забирай, — сказал он, щёлкая предохранителем и пистолет в кобуру убирая. — Ты смотри, аккуратнее там. Если что, не далеко от свалки ангар есть. Здание большое видно издалека. Беги туда. Там такие же сталкеры сидят. Помогут… Парни, свяжите-ка эту тварь покрепче. А то ещё бежать вздумает.