Хороший день — суббота.
В больнице пусто. Пациенты бродят по двору, греясь на солнышке. Реанимацию посмотрели, поликлиника прошла, приёмник молчит.
Осталось досидеть два часа и свобода.
Можно сварить кофе, закинуть ноги на кушетку и помечтать о том, что будет вечером.
Стоило только представить, как знакомые пальцы будут расстегивать пуговички нового платья, в дверь постучали. Докторша, кажется с терапии, входит, не дожидаясь приглашения.
«Неужели мы все такие бесцеремонные?» — спрашиваю себя, испытывая острую неприязнь к коллеге, которая, в общем-то, ни в чем не виновата. Понимаю это, но носатое лицо, под стянутыми в хвостик крашеными волосами, не становится более приятным. Холодные чуть голубоватые глаза охватывают меня всю.
— Ой, простите! — это про кружку в моих руках, ноги, к счастью, уже в туфлях.
— Ничего страшного, — лгу я, убираю кружку и готовлюсь слушать.
— Елизавета Григорьевна, вы не могли бы посмотреть нашу пациентку?
— Вы знаете, я, когда устраивалась, меня предупредили, что за каждым отделением закреплён свой врач, — заставляю себя улыбнуться, хотя больше всего мне хочется снова остаться одной.
— Я знаю, но дело в том, что у пациентки терминальная стадия ВИЧ, и мы боимся, что до понедельника она не доживёт. А если не будет заключения УЗИ, страховая компания нас оштрафует. — Несколько секунд сижу молча: злюсь, но понимаю, что отказать не смогу.
— Везите свою больную, — вздыхаю я, отворачиваясь к аппарату, не в силах видеть счастливое лицо коллеги.
Девицу закатывают на каталке. Мельком отмечаю пышную угольно-чёрную копну волос, небрежно сплетённых в косу.
— Где история? — спрашиваю у молоденькой санитарки, которая с трудом управляется с коляской. Видимо, перебарщиваю с эмоциями, потому что та смотрит на меня круглыми от страха глазами, через пару минут отдаёт просимое и, не спрашивая, исчезает за дверью.
— Раздеваемся до пояса и ложимся на кушетку ко мне спиной. Левую руку под голову, правую вдоль туловища, — включая аппарат, приказываю я.
— Не могу, — слышу в ответ слабый, похожий на кошачье мяуканье голос.
— Что ты не можешь? — оборачиваюсь я и впервые смотрю на пациентку. Худющая! Ноги тоньше моих рук, изжелта-бледная кожа, на обескровленном лице живые только глазищи. Даёт же природа такое богатство! Похожие я только раз в жизни видела. Такие, что больше подходят арабской сказочнице, чем умирающей наркоманке. Ох, недаром про чёрные очи поют! И ресницы густые, длиннющие.
— Кофточку не могу снять, — умирающим голосом шепчет «лебедь». Если бы не глаза, я бы её выгнала, несмотря на коллег. Выдохнула пару раз. Помогло. Что-то внутри переключилось, раздражение растаяло, осталось сочувствие.
— Хорошо, — сдаюсь я, — ложись так, задери только.
— Не могу, — снова шепчет она, — сил нет. Боюсь упасть.
Молча встаю, помогаю больной улечься, поднимаю, к счастью, чистую майку. Попутно не могу не отметить блеск пушистых волос, мягкость кожи.
"Что же ты сделала с собой, дурочка?" — спрашиваю про себя. Ставлю датчик на место.
— Ай! — дёргается девчонка.
А ведь и вправду девчонка, младше меня.
— Потерпи, — шепчу я. Наклоняюсь пониже, не отрывая глаз от экрана, чтобы найти лучший доступ.
— Лиза? — вдруг спрашивает она. Я почти лежу на ней, потому что моя рука перекинута через её тело.
В этот момент голос оживает, обретает знакомые краски, и я чувствую, как мороз пробегает по коже, сковывает губы, резко сжимает сердце, не давая вздохнуть…
*******
— Лиза, — слышу я шепот, падая обратно, из тьмы, где рождаются все цвета, которые вихрем окружают меня сейчас. Там мы кружимся в бесконечном танце, подчиняясь ритму наших сердец. Открываю глаза и смотрю в глаза цвета ночного неба, что смотрят на меня с пониманием, нежностью, лаской. Там так много всего, в этих глазах, что сердце невольно сжимается.
— Люблю тебя, — провожу костяшками пальцев по нежнейшей коже, по полуоткрытым губам, по щекам, стирая мокрые дорожки.
— Я тоже, — зарывается она лицом в моё плечо и плачет, ревёт так, что старая кровать возмущенно трясется.
— Не плачь, дурочка, — глажу я плечи, спину, роскошные кудряшки, — ну что ты плачешь? Всё же хорошо!
Действительно, что может быть лучше? Вокруг дышит жаркая июльская ночь, наши подопечные спят в своих кроватях. А впереди ещё половина лета. Лета, того, что наше, несмотря на множество людей вокруг, на драчливую мелюзгу нашего отряда — она не даёт нам покоя с утра и до отбоя.
Нам остаются ночи. Ночи, которые можно провести, болтая до утра, слушая музыку или просто глядя друг другу в глаза. Устраиваясь на работу в детский лагерь, я ожидала чего угодно, но только не встречу с настолько близкой душой, что будет понимать, о чём я думаю, коротко глянув мне в глаза.
Это было одновременно и приятно, и пугающе.
Притяжение — другого слова я не могла найти, разглядывая стройные ножки той, что вышагивала впереди отряда на завтрак. Притяжение, — думала я, когда мы сидели рядом, едва касаясь друг друга, а над нашим корпусом гремела гроза. Притяжение, — радостно выстукивало сердце, когда она рыдала, сидя верхом на мне. Я лежала на бортике бассейна, спасённая из воды — туда меня столкнули мальчишки, не поверившие, что я не умею плавать. Оглушенная, но счастливая. Притяжение, — шептала я, стягивая майку с неё в ту ночь, в лазарете, куда меня уложили против воли, после утопления.
— Что мы будем делать дальше? — спрашиваешь меня, когда рыдания, наконец-то, исчерпаны.
— Не знаю, — честно отвечаю я, чувствуя такую боль, что на некоторое время слепну, — наверное, ничего. Будем жить дальше. — И мы обе понимаем, что значит это злое: «жить дальше».
*******
— Аня? — спрашиваю я, надеясь услышать «нет», хотя знаю ответ.
— Лиза, — улыбается она. Лицо её в этот момент светлеет, как будто для неё нет большей радости на земле, чем видеть меня сейчас.
— Анечка, — хочу крикнуть я, но голос мой срывается, выпуская на свободу то ли хрип, то ли стон.
— Не плачь, дурочка, — шепчет она мне, — ты здесь, а значит, бог не забыл про меня. — Её сердце трепещет, срываясь с места в танец, в последний танец, в танец, который мне никак нельзя омрачить несчастьем.
Я заставляю себя улыбаться, поддерживая её радость те несколько секунд, что отпустила нам насмешница-судьба.
Мне хватает сил отпустить её с улыбкой, хватает спокойствия дождаться, хватает неизвестно чего, чтобы непослушной рукой закрыть глаза цвета моей самой счастливой ночи.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.