Монологи Шизофреника. Монолог 8-й

— Мне нравится, когда твои усы ползают по моим бёдрам как два насекомых, особенно там, где кончаются чулки...". Потом захныкал детёнок и кайф сломался. Она напряглась, начала злиться. Знаешь как у них — как с обрыва в воду. А вынырнув плывёт к другому берегу, где у них ребёнок и чёртово рукоделие, где нет нас. "Он "папа" говорить не будет, я постараюсь" — заявила… Могла и не говорить, велика потеря, я не припомню чтобы когда звал "папа", и никто не звал, при этом матриархате… Они считают детей своей плотью. Типа обожжённой кожей осязают — вот "оно" проснулось, обдулось, заныло — перепеленать, продолжает ныть — хочет титьку, опять-двадцать пять? — не иначе обделалось. Вот и вся любовь… На остальное пять слов и пять минут, быстрый секс на кухонном столе. Романтика так сказать… Не раскачивался на стуле, ты мне стулья изгаживаешь, сколько просить!?...

— А что, они не мои тоже? Хотя бы наполовину, по-честности так сказать… Или здесь ничего моего нет, и любили только тебя, а не нас, как в порядочной шведской семье? Ну ты и Гад… Женщина это Таинство. Древнее человека, можно сказать. Или то, что осталось от "человека" — чистая душа. А ты удивляешься, что они не любят есть прилюдно. В еде человек типа "падает", приближается к животному. Анорексички не больные, они скорее святые. Я тоже не ем, ты разве видел? Слушаю дальше...

— Вот спасибо за "прослушку", уважил!.. А знаешь как они интересно переговариваются? От всего отключается, типа входит в образ, ищет удобную позу, изгибается как медицинская змея над чашей чтобы типа отдать яд. Видимо для них девайс это такая чашка для яда. Мы же звоним только по делу — "— привет, — здоров, — есть дело, — во сколько, где", телеграфный стиль называется, неядовитый...

А они могут разговаривать не видя лица, по модуляциям голоса воображают, как палеонтологи по одному зубу рисуют динозаврика, и какой у него хвост, и какой он был "добрый"… Так что для "них" поговорить — как приличный рассказ сочинить, а не телеграмму отправить как для нас — "тчк.зпт,". Ну твитнуть строчку — те же яйца, вид сбоку… Кто-то же сказал — "каждая женщина может написать по меньшей мере два романа, один про ребенка, а другой, ужасов — про мужа"...

— И ты пишешь. Я читаю, когда делать нечего. И удивляюсь — или чернуха или порнуха. У тебя не люди, а монстры бесчувственные, инстинкты во плоти… Я понимаю так — ты в уродах сублимируешься-виртуализируешься, люциферишь типа. Я и ники твои всё знаю на всех сетевых "помойках", один женский — чтоб никто не догадался? Или всё та же психотерапия, экзорцизм транссексуальности?

— Уро-оды… Тоже скажешь. Люди, мой гадик, люди. Обыкновенные люди. Они и освенцимов понастроили. Из ненависти к человеческому роду скажешь? Ничуть. Дети кошку мучают отчего? А из простого любопытства, можно сказать по-глупости. Человечку всё одно что плодить — что добро, что зло. Потому что нет ни добра ни зла, это две стороны жизни, только смотря с какой стороны смотреть, профиль или анфас. И любое хорошее плавненько так перетекает в каку-бяку. Что потомство ужасается — да как можно было?, да как это нквдисты командармам на голову сцали?, а как это человеку в анус паяльник сунуть? А запросто. Контекст такой нарисовался, цель оправдывает средства. Главное цель благую поставить. Как у Раскольникова. Он это будущее, а старуха — прошлое. Светлое будущее против дряхлого прошлого. Они не на евреев освенцимы строили, а на принцип "каждый за себя и выйдет хорошо", они говорили "нет плохо, а вот один за всех и все за одного — хорошо". А когда дело в принципах, то и жертвы не жертвы, а типа щепки. Учишь вас учишь...

Что я пописываю-покакиваю, так не твоё дело. Денег не прошу. И где ты чернуху нашёл? А то что жизнь копейку стоить стала, это фигурально, а что бутылку водки так вполне конкретно? А почему? Заткнись, не знаешь… А потому, мой гадкий, что принцип такой прорезался, как у пауков в банке — жри ближнего пока он тебя не сожрал. Оттого и почернело кругом, можно сказать принципиально. Чёрное стало если не белым, то типа серым. А герой такого времени так это тот, кто всякую серость мочит. А порнуха, как ты называешь лирику, зеркало новой морали. Опять же — не отвратно-ужасной, почитай историков что греки-римляне творили, а реальной морали, человеческой если хочешь знать. Потому что инстинкты никуда не делись, и не денутся будем надеяться, а только в них, собственно вся человеческая радость, человеческое то бишь. А мозг, логика, мораль та же — это ки-бер-не-тика грёбаная, смерть живого...

Вот гад, на коня высадил… А у меня давление. Смерти моей хочешь? Так ведь и ты тогда лястнешь. Нет никакой жизни после смерти. Чистый развод… Фрейд учил-учил — не томи джинна подсознания, понимай инстинктов, — выпусти! И каждому, я говорю каждому, хочется залезть в иное тело, в другой пол, в поисках говорят "острых ощущений", а я говорю — счастья, этой цели человеческой. А что такое счастье? Не отвечай, ты не знаешь… Счастье это выброс в кровь эндоморфинов, наркоты мой дорогой. Всё живое ради наркоты живёт! Вот где принцип. И благодаря наркоте, добавлю. Тут всякое лыко в строку. Кто от чего тащиться. Кому чернуха заходит, кому порнуха. Имеют право. "Не судите..."— сказано вам. И тебе тоже… Графомания не болезнь. Это лекарство. Графоман болен, но не тем, что стишки кропает, совсем другие у него болячки, может и не болячки. Часто в человеке нечто иное живёт. Не мной замечено. Я только один случай, случайность скажем. За что мне, скажи, шизофрению лепили? Тесты хитрожопые подсовывали — " вы любите голубей? — да не очень, они какие-то тупые против тех же ворон" — а-а, шизик!, прокололся, правильный ответ — "обожаю голубя мира, того, что Пикассо намалевал"… А "пол иной" в человеке по любому присутствует, медицинский факт. Иначе человеки не сходились бы, не лепились один к другому. Любовь не душевное никакое явление — медицинское. Скорее помешательство, мой дорогой. Опять же давно определили. Так что многих, если не всех, лечить надо. И лечат кстати. В дурке одна была. Сидит на скамейке. Никакая. Ей богу, жалко. Под любовь как под трамвай попала. Да-с… И я один раз чуть не угодил… Только не тогда. Ты не знаешь, хоть ты и я, а я типа ты. Не до такой же степени. Этот ник тебе не разгадать...

Как сейчас вижу — изогнувшись змейкой над чашей, она натыкивает мизинцем последнюю цифру — "… приве-ет, просто так звоню, а что нельзя?.. сегодня знаешь что приснилось!?..."

"Позвони мне, позвони..." — угадай, кто поёт.

Молодец, помнишь. Давай-ка чифирнём. Тащи чаи — и зелёный и чёрный. От зелёного градус, от чёрного цвет. Ложку того, ложку того. Столовую, дурак. На каждого. И то это не чифир вовсе. Чифир глоточками пьют. После каждого глоточка "Алёнкой" закусывают скорее. Лей кипяток. Сыплю. Накрываю. А в чай лить нельзя, варварство этот способ "по-ленинградски". Тут чистая физика — пар кофеин выгоняет. Ждём… "Позвони мне, позвони..." Готово. Стой, ещё откайтарить надо, в образном переводе с чуркского переженить, а в буквальном — сам догадайся. Двигай пиалу. Ломи шоколад. "Позвони мне, позвони..."