Монологи шизофреника. Монолог 11-й

— Словоблудие — невеликий грех. А если на двоих, тебя да меня, и совсем мелочь. С чего бы начать… А хотя б с погоды! Погода сегодня… элегическая, скажем. Ты какую погоду больше любишь? Ах да — такую, когда кости не ломит… Поверишь, в меня раз в году типа бес вселяется. Поначалу — дуновение, как аура у эпилептиков, но без судорог и отключки. Со стороны и не скажешь. Напоминает просветление йога. Когда ты понимаешь без слов. Звериная проницательность. Вот собака — смотрит и всё понимает. Собаки, вообще животные — честнее. Не могут притворяться. У меня собакен был. Той-терьерчик. Мы с ним без слов обходились.Глянем друг другу в глаза и всё ясно. Где болит, что болит. Собака — лучший доктор, после кошек, говорят.

У меня медицина чего только не находит. Сначала верил, Талмуды их читал — "болезни сердца", "болезни почек", "психиатрию" особенно внимательно. И что понял? На ранней стадии никакая болезнь не диагностируется, а на поздней — не вылечивается. Парадокс Гадёныша!.. Психиатрия определённо лженаука. Лезут в мозговую химию. Это неправильный обмен толкает больных в петлю! Очень даже в малой степени… А какое число и день недели знать и вовсе не обязательно. Даже своё имя можно забыть. Не принципиально как-то...

Опять молчишь? Эскулапы уехали со своими клизмами-дефибрилляторами. Ещё чуток поживём. А может сдаться в "богадельню"? Хрен с пенсией и с квартирой. Вот памперсы это да — предмет первейшей необходимости. Улыбаешься, гадёныш… Погоди, и тебя геморрой навестит, если уже не… То-то я не замечаю чтоб ты срал, уклоняешься что-ли?, больно оно? Ты скажи вот — зачем человек за жизнь держится, если и не жизнь уже, а так — медицинский казус.

Тяжело оно — подыхать. Но и радости же сколько! Что ночь бесконечная закончилась, а днём соснуть удастся. Да присниться что-нибудь яркое, живое, где все молоды и даже хер стоит. Не смейся, полная иллюзия. Яйцеголовые пишут, что воспоминания бессмертны, у мозга своя, типа вечная жизнь...

Подыхать что камень поднимать. Я в крематории сколько бывал. Поначалу зазывали. Потом уже сам напрашивался, когда понял красоту. Как с музыкой "оно" в гробу опускается. Очень торжественно. Останутся фотки, для внуков типа… Но это пустое, выдумка и легенда. Вот и ценишь сны как настоящую загробную жизнь, где ничего не болит, где...

Эй, ты куда съебался? А, тут… Ответь-ка — чего ты ко мне приходил? Ты же не совесть никакая, ты же мне сколько помогал, соучастничал так сказать, по "делам" проходил, в школе ту самую винтовку из тира на себя взял. Или ты это всё для себя, гаденького, делал, чтобы себе жизнь поинтереснее соорудить? О-хо-хо… А ведь я тебя простил давно. Я не ты получается. Получается близкая смерть рождает истинного человека, того, который "по образу и подобию". А без смерти человеку не проявиться, так и останется слабым скотом, глянуть противно. Вот я тебя и победил, бессмертный ты мой, болезнями и муками от них. Больной, он в чём-то святой. Терпит почти так же, сиречь страдает...

— И чего же ты страдаешь? Жизнь — дело добровольное. Можно и снотворного наглотаться, женским образом уйти, а можно в окно шагнуть, по-мужски… Сто способов умереть и только один жить дальше. В прощение твоё верится не очень. Ты и каяться не умеешь. Оправдываешься скорее — "это не я творил, а некий Гадёныш", а я в сторонке стоял… И не мне тебя прощать. Тебя бабы-дуры прощали. Всё как одна. Но у них это врождённое, мужикам недоступное. У баб ненависть прямо в жалость переходит, жалко нас, нищих духом. Терьерчика вспоминаешь? Так заведи хоть попугая, всё меньше о себе "страдальце" будешь думать.

— Бабы-дуры, говоришь… Как бы не так. Ты не слышал что они о нас говорят, кем считают, как они жизненную партию чёрными начинают — и всегда выигрывают, чёрт побери! Тут не таинство никакое, тут — ****ство! Тут столкновение принципов — свободы и неволи. Хотя мудрецы утешают нас, рабов — свобода есть добровольная неволя, когда и борщ на столе и ****а в постели. Да и что за тема! Ближе к больному телу как учил деМопассан...

Мне что-нибудь съесть положено. Так сказать принять пищу. Кашки рисовой несолёной. А почему же несолёной? Можно и нарушить, сделать зигзаг как говорится. Давай-ка с маслом, с холестеринчиком. У меня знаешь какие бляшки? В брюшной аорте здоровенная. Вот-вот оторвётся. Так это же за счастье, наилегчайшая смерть, мечта философа! Не за жизнь надо хвататься синими пальцами, а лёгкой смерти алкать! Только имуществом грамотно распрядиться. Пока родственники дееспособность не отняли. "И враги человеку — домашние его". Вот какой есть завет, мудрейший надо сказать — "ближних" гнать подальше. А дальних можно, получается, одарить. Вот ты кто мне? Ближний или дальний? Вроде ближе некуда, можно сказать что я и есть. А с другой стороны судишь, всё судишь меня, издалека получается. Издалека легко судить, не больно. Фюреров ругают — "как можно было!?" Да любое решение бывает — чья-то смерть. А бывает что и твоя собственная. Отдельная жизнь ничего не значит, учат мудрецы и политруки, только в мировом и историческом масштабе!.. Спасибо за совет.

Может сервилата погрызть, что называется перед смертью? Назло всей медицинской науке… Придёшь на поминки? Помянешь раба божьего, спрашиваю? А-а, то-то и оно, что не позовут. Мы с тобой одна сатана — "гадёныши". Мы к этим самым "ближним" не клеимся. У нас жизнь особая была и смерть особенная — да не разлучит нас, аминь.

— Вот ты как запел. В бессмертие душ что-ли уверовал. Может и на памятник рассчитываешь, с золотыми буквами. А кому нужный, скажи? Кто тебя вспомнит, типа прошлогодний снег? Может и незаслуженно, не буду спорить… Как всякого деятельного, к выгоде деявшего. Но и выгоду приносивший. По логике вещей, не по своему хотению. Потому и поминать-вспоминать не станут. Мол не сам своими руками благодеял, а типа не ведая, можно сказать вопреки, вынужденно. Отчего, кстати немало страдал. Это заметно, чтоб ты знал. А вовсе не я растрындел. Мой голос только тебе и слышный. Ведь я это ты...

— Я знал, что ты отречёшься… И не успеет душа-душенька отлететь. У тебя подход к человеку нечеловеческий. Человек у тебя всегда должен. Что должен? Делать добро, поёшь ты в хоре евнухов, мягко говоря. Но тут только самое начало. Раз "должен" так надо заставить! Начать с мягкого убеждения, а закончить — сам знаешь чем. Я всяких проповедников наслушался. Не скажу, что обязательно лгут. Но что заблуждаются — как есть! Потому и профессия у них

выгодная и безответственная — учить человеколюбию когда реальный мир — чистая человекофобия. А за памятник — есть грех, сознаюсь. Это, собственно, истинное последнее желание любого — рукотворный, подчёркиваю — рукотворный, памятник, обязательно с золотыми буквами, хорошо если с умной строкой. У древних можно поучиться. Эпитафии был особый литературно-философский жанр. Я себе тоже придумал, — "смерть освобождает", и от боли и от скуки, имеется ввиду. Умно? Да поумнее всяких "помним, не забудем", а плита треснутая, среди лопухов. О памятнике сильно думается. А вот о жизни не очень. Пустое, канувшее. Даже неприятно. Каких баб не приметил. По чистой глупости — и не такие будут… А они только поначалу валят, одна другой краше. А потом как-то сразу — хоп и нету, какие-то старые вешалки, все разведёнки.

О смерти много что пишут.И всегда писали. У древних всё вокруг неё вертится. Жизнь — это момент, момент страданий. Заслуженных впрочем. А смерть — вечность. Где жизнь вечная. И такая-растакая, что никто не возвращается. Как из Америки, кто-то подметил. Глянул я эти сказки. Индусов, египтян, греков. Много мелких деталей — как куда везти, что при этом можно, а что нельзя. Как покойника готовить.Что с собой дать. У греков, скажем, золотой обол в рот типа Харону за перевозку… А в сущности только одно отличие — радоваться или печалиться, бояться смерти или стремиться к ней как к завершению романа. У Шекспира чёткая инструкция на этот счёт — раздай что есть и уйди бомжом. Побудь никем, королем Лиром. Освободись от ига власти, богатства, родственности всякой. Хватани настоящей свободы. Она горькая, но и сладкая, блин… Лев Николаич куда попёрся? Жена достала, толстовцы всякие в толстовках? Да не только и не столько. Не утерпел старикан, стало ждать невмоготу, смерти навстречу рванул. Ну и молодец. Очень старые так и бродят. Их ищут, ловят. Лечат… От смерти что-ли? Клизмой что-ли?

Эй, ты где? Куда зашился, засранец? Вылазь, выпьем что называется "на посошок". У меня коньячишко правильный, кизлярский. А не фуфло от черножопых… Хоть я вкус давно потерял, но по действию определяю — что окрыляет, а что глушит как сову пеньком. А не в шкафу ли ты? Знаю твоё "четвёртое измерение". Фу-ты, ну-ты, моль пожрала… Я больше трёх рюмашек не "злоупотребляю", мне с зеркалом не интересно чёкаться, лучшая закуска — "по****еть", как говориться. От "белочки" единственно спасает, а не салаты-шпроты. Уважь старика. По чуть-чуть. Лимончик… Амба-карамба! И любимую слушанём — " чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее… хоть немного ещё постою на крра-юу… да только кони мне попались пррривередливые… и дожить не суметь, и допить не успеть...".