Птичья вишня

Когда я была маленькой, каждое лето мама отправляла меня на дачу, к бабушке.

Сперва я не очень-то была рада ездить к ней, ведь у нее в доме не было ни одной игрушки, кроме старого серого мишки, который был ну очень некрасивый. Поэтому, когда мне давали его в руки, чтобы поиграться, я брюзгливо бросала его на пол. Как же сильно при этом искажалось мое лицо!

А потом, как ни в чем не бывало, бежала в сад. И именно там я проводила почти все свое время.

(Только повзрослев, я поняла, как же волшебно было это время, и жалко, что не ценила его тогда.)

Сад у бабушки был очень маленький. Из кустарников у нее рос только крыжовник. Когда он расцветал, то был такой пушистый, с большими спелыми ягодками, что я все время норовила сорвать хотя бы одну. А он, видимо, этого не хотел и начинал колоться.

Да-а… Бедный маленький кустик… Не было и дня, чтобы я, топая своей маленькой ножкой, не бранила его за то, что он ягодки не давал.

А из деревьев у бабушки росли только яблоня, груша и черешня.

Да-а… Как же я любила эту черешню!

Бывало, когда я вставала очень рано, и моя бабушка не успевала еще проснуться, я выходила на балкон (моя комнатка была на втором этаже вместе с балконом, я очень любила бывать на нем). Помню, как подставляла стульчик, забиралась на него и смотрела вниз, чуть ли не полностью вылезая, на свою любимицу. А она, словно зная, что я ею любуюсь, с гордостью и величием раскидывала свои ветви, всем видом показывая, какие у нее спелые птичьи вишни. А их сочный вишневый цвет сладостно переливался под ярким солнцем и издалека уже манил к себе.

— Подожди, черешня… сейчас… я уже бегу...