Муза

Писатель Иванов, издававший книги под псевдонимом "Петров", сидел за ноутбуком в раздумье. Иванову не писалось. Вдохновение давно покинуло его и возвращаться явно не хотело. А ведь было время, когда книги Иванова расхватывались влет. О-о-о, как он тогда писал! Целые серии книг про неубиваемых, несгораемых, непотопляемых, нерасчленяемых героев. Каждая серия становилась все жестче и страшнее, в книгах появились ненормативные выражения; герои стали объясняться на уголовном жаргоне; кровь лилась рекой. Сцены убийств, изнасилований, пыток были просто великолепны!

А потом дела пошли все хуже и хуже: книги стали залеживаться на прилавках, да и ничего нового на ум не приходило. Иванов загрустил, стал понемножку выпивать. Жена ушла от него еще после первой книги. Прочитала, собрала вещи — и чао. Иванов хорошо помнил свою первую книгу — там речь шла об убийстве женщины, совершенном с невероятной жестокостью.

— Ну о чем же еще написать, — мучительно раздумывал Иванов. — Какую-нибудь розовую слюнявую муть? Блин… Пишут же всякую дрянь, а, главное, читают...

В кабинете писатель был один, поэтому он невольно вздрогнул, услышав шорох со стороны кресла, стоящего в углу комнаты. В кресле что-то ворочалось. Иванов повернул настольную лампу в сторону кресла и обомлел, увидев в кресле существо, обмотанное тряпками. С первого взгляда было не понять, какого рода это что-то.

— Кто? Что? — испуганно прошептал Иванов. Он покрутил головой, думая, что этот кошмар ему снится.

— Че зыришь, козел, не признал? — спросило существо хриплым голосом и засмеялось, показывая черные остатки зубов.

— Не-а… А-а кто?

— Ха! Не въехал в тему, потрох? Да муза я твоя, понял, лошара?

— К-к-какая муза? — пискнул Иванов. — Вы как сюда попали? Я сейчас эту вызову, как ее… полицию!

— Под дурака решил скосить, — пришло к выводу существо, доставая из своего тряпья окровавленный нож. — А ты свой последний роман вспомни… Там героя на куски покромсали, а тоже себя писателем считал… А муза я самая настоящая. Просто, понимаешь, какие книги — такая и муза…

И обалдевший Иванов увидел дивную красавицу в розовом платье, протягивающую ему цветок. Но через мгновение красавица превратилась в грязное существо с подбитым глазом, а к писателю тянулась рука с ножом. Он закричал и потерял сознание.

…Иванов долго лечился. Врачи и санитары хорошо относились к тихому писателю. Всего-то и заботы, что затачивать розовые карандаши, да бумагу давать...