№ 13

Было поздно… Ну не то чтобы уж совсем поздно, часов десять вечера. Но зачастую понятие времени определяет возраст. А Ольге было всего 15. Конечно, она считала совсем иначе: не «всего», а «уже», как считают все подростки, не правда ли.

Темнело. Время весеннее, майское, сладкое, уже отчетливо пахнущее летними каникулами. Сумерки стремительно сгущались, и Оля торопливо шагала в сторону дома. Шагать было прилично, но девушку это никогда не пугало, даже если идти приходилось в гораздо более позднее время. Она привыкла возвращаться одна и не позволяла кому-либо из друзей провожать её. Вот именно не позволяла! «Я что, маленькая? Не смогу за себя постоять?! Ха, да пусть только…», — была твердо убеждена она. И хотя Оля не отличалась атлетическим телосложением и, увы, не владела навыками каратэ, почему-то непоколебимо верила в свою, наверное, внутреннюю силу и мощь.

Оставалось пройти всего пару домов. Везде уже светили фонари, окончательно затенив безоблачное небо. Этот дом она знает хорошо, она даже помнит его номер — 13. Здесь жил её одноклассник. Он не раз говорил о том, что живет в доме с таким зловещим номером, и что сумма чисел номера его квартиры тоже составляет чертову дюжину. Наверное, он очень этим гордился.

Так вот, 13-й дом, а у подъездов какое-то движение. И неудивительно, ведь молодым людям постарше можно гулять хоть всю ночь, не то что десятиклассникам. Веселая компания, но не особо шумная и вовсе не агрессивная. Это была проверка издалека: уверенность уверенностью, а не совсем адекватные собрания лучше обходить стороной.

Но компания была еще не совсем близко, а вот прямо перед Ольгиным лицом неожиданно возникла женщина. Девушка уже заметила её краем глаза, оценивая общую обстановку, но особого внимания не обратила. Обычная женщина, каких тысячи, в халате правда. И эта самая женщина Олю остановила. Жалобно так посмотрела в глаза, прям в самую душу залезла и говорит:

— Девушка, вы меня до дома не проводите, я живу в этом подъезде. Вышла мусор выбросить, а туда компания какая-то зашла, и вот шумят. А я так боюсь… Мало ли что у них на уме… Милая, проводи, пожалуйста!

Ольга гордо расправила плечи. Ну вот, а кто-то сомневался: её внутренняя сила ощущается в радиусе километра. И даже уже согласилась пойти, но вдруг… стоп! Все остатки разума собрались воедино и привели следующие доводы: «Ты девушка, хрупкая и худенькая, тебе пятнадцать лет. Там, в подъезде, компания неизвестно кого, какой численности, и какого темперамента. Куда ты собралась?». И в правду, куда? Что она сможет сделать, чем помочь? И под презрительным взглядом своего эго робко созналась:

— Вы знаете, а я ведь сама боюсь. Нет, правда, ну что я сделаю, я ведь девчонка. Вон там компания молодых людей стоит, они вроде нормальные, попросите их…

— Нет, проводи ты, — настаивала незнакомка.

— Извините конечно, но мне страшно! — сказала уже совсем потерявшая самоуважение Ольга. Но сказала достаточно решительно. Обошла женщину в халате и продолжила свой путь, ещё слыша за спиной жалобные просьбы.

Домой она добралась без дальнейших происшествий. Все хорошо, дома тепло и уютно. Привычный запах, который не опишешь словами, но узнаешь из миллиона, он только один такой — запах твоего дома. Привычные вопросы родителей о том, как прошел вечер. Привычный ответ, что все хорошо, но подробностей, конечно, не будет: не тот возраст. И все спокойно, и все хорошо… нет, не хорошо.

Лёжа в постели и ворочаясь с боку на бок, девушка пыталась понять, что терзает её, что не даёт спокойно погрузиться в царство Морфея. Да, конечно, та женщина, её молящие о помощи глаза. И тут пришла неожиданная и безжалостная мысль: а вдруг она до сих пор там стоит, у подъезда, и боится… Как говорят, у страха глаза велики. И есть люди, которые поддаются ему безоговорочно, безропотно. Отдаются и попадают в его плен. И не способны даже двигаться, страх парализует их, а порабощенное воображение добавляет красок и без того неприглядным картинам. И что же получается? Что они обе поддались этому страху. Не только эта бедная женщина в лёгком халатике, которая с виду и мухи не способна обидеть, но и она, Ольга, гордая и самоуверенная. Просто у последней весь процесс занял гораздо меньше времени.

Честное признание в собственной трусости не принесло большого облегчения, но всё же ниспослало здоровый крепкий сон.

Со времени описанных событий прошло больше недели. Мысли о предстоящих летних каникулах вытеснили из памяти воспоминания об уязвлённом самолюбии. И всё снова было хорошо. Вскоре из местных теленовостей Ольга узнала, что в её районе на знакомой улице в доме номер 13 был пойман маньяк-людоед. Он убивал молодых девушек, расчленял трупы топором и прятал в холодильник. А жертв в квартиру заманивала его мать…