Стригой

Он за сотни лет обветшал,

Позабыл, где его душа,

И не помнит, в каком находится из миров,

Листья жёлтые под ногой,

По туманам идёт стригой

Где-то чуя за поворотом живую кровь.

Он под вечер идёт легко

К дыму печек и очагов,

По дороге, поросшей тайной и вороньём:

Не любимый никем изгой

Нелюдимый идет стригой,

Вспоминая своё досмертное бытиё.

Но никто ему здесь не рад,

Ни свояк, ни сват и ни брат,

Люди вешают над воротами колесо,

Машут палкой и кочергой,

Повторяя – стригой, стригой,

Убирайся за семь дорог и за семь лесов.

Он дорогой пойдет другой,

На пороге замрет стригой,

Потому что не пустят к печкам и очагам.

Изогнулся туман дугой,

Не вернулся домой стригой,

Где рассыпана соль с головками чеснока.

Нет, не пустят его замки,

Обереги и чесноки,

От которых он распадётся гнилой трухой,

И укрытый ночной пургой

До могилы идёт стригой

Торопясь успеть до первых до петухов.