Уважаемая Ирина, научиться писать стихи и тем более разучиться, как мне кажется, (я вообще-то не есть истина в последней инстации, пожтому буду отмазываться словами типа — мне так кажется, я так думаю, предполагаю, говорят и прочим мусором) просто нельзя. Но, попробую поделиться что знаю из собственного опыта. Во-первых нужна тема или причина. Просто так с бухты-барахты ничего просто и может быть а стихов тем более. Второе основное условие — желание. Третье — ритм. Словарный запас и вера в себя. Последние два условия когда-то «родили» два первых (до этого я стихов не писал) моих первых стиха, и написал я их путем подражания Пушкину и Высоцкому. Первое — Царская невеста и второе — Я не люблю. Написал потому, что просто захотел. Просто для пробы себя. Просто решил и все. Ритм, желание и переживания на тот период (причина и следствия на основе жизненного опыта). Как ьы и что бы мы не придумывали всегда под этим фундамент того что уже пережито или на этой основе то, что несомненно придется пережить и скорее всего не один раз. Мы — люди жить не может чтобы не наступать переодически на одни и те же грабли. Самые любимые наши грабли это — наши любимые.Основа — неразделенная любовь. Ну, это классика всех времен и народов! Он любит она его в упор не видит… он готов ради нее на все и жизнь отдать, а она… Та же песня и по другую сторону нас. Она ночи не спит а он с какой-то бабой кувыркается! И что в нет есть такого чего нет во мне? Извечная тема стремления достижение которой в большинстве случаев приводит лишь к разочарованию… И вот когда «кипит» этот котел и варится то варево что все мы называем стихами. Страсти постепенно улягутся, он-она перестают быть иконами и все? Нет разочарование лишь продолжение этого сладкого кошмара который прекратит лишь могильная плита. Ну, если это уже вошло в привычку. Большинство гениальных поэтов на поверку были далеко не счастливыми людьми. А поэтический дар, как мне кажется, это скорее легкая форма шизофрении. Ну это когда твое творое — Я долбит твой мозг круглые сутки и рифмует все подряд. Рано или поздно это так надоедает, что и не рад что когда-то почему-то решил таким образом единыжды ступив в это болота не вылезти из него уже никогда… Кому это нада? Так иногда для незнамо чего.
Уважаемая Ирина, научиться писать стихи и тем более разучиться, как мне кажется, (я вообще-то не есть истина в последней инстации, пожтому буду отмазываться словами типа — мне так кажется, я так думаю, предполагаю, говорят и прочим мусором) просто нельзя. Но, попробую поделиться что знаю из собственного опыта. Во-первых нужна тема или причина. Просто так с бухты-барахты ничего просто и может быть а стихов тем более. Второе основное условие — желание. Третье — ритм. Словарный запас и вера в себя. Последние два условия когда-то «родили» два первых (до этого я стихов не писал) моих первых стиха, и написал я их путем подражания Пушкину и Высоцкому. Первое — Царская невеста и второе — Я не люблю. Написал потому, что просто захотел. Просто для пробы себя. Просто решил и все. Ритм, желание и переживания на тот период (причина и следствия на основе жизненного опыта). Как ьы и что бы мы не придумывали всегда под этим фундамент того что уже пережито или на этой основе то, что несомненно придется пережить и скорее всего не один раз. Мы — люди жить не может чтобы не наступать переодически на одни и те же грабли. Самые любимые наши грабли это — наши любимые.Основа — неразделенная любовь. Ну, это классика всех времен и народов! Он любит она его в упор не видит… он готов ради нее на все и жизнь отдать, а она… Та же песня и по другую сторону нас. Она ночи не спит а он с какой-то бабой кувыркается! И что в нет есть такого чего нет во мне? Извечная тема стремления достижение которой в большинстве случаев приводит лишь к разочарованию… И вот когда «кипит» этот котел и варится то варево что все мы называем стихами. Страсти постепенно улягутся, он-она перестают быть иконами и все? Нет разочарование лишь продолжение этого сладкого кошмара который прекратит лишь могильная плита. Ну, если это уже вошло в привычку. Большинство гениальных поэтов на поверку были далеко не счастливыми людьми. А поэтический дар, как мне кажется, это скорее легкая форма шизофрении. Ну это когда твое творое — Я долбит твой мозг круглые сутки и рифмует все подряд. Рано или поздно это так надоедает, что и не рад что когда-то почему-то решил таким образом единыжды ступив в это болота не вылезти из него уже никогда… Кому это нада? Так иногда для незнамо чего.