Этот город прорастает сквозь мое сердце бетонными тюльпанами фонарей.

 

Я иду по бледным улицам, тень льнет к озябшей брусчатке. Черные стекла смотрят в меня: кто ты? зачем ты?.. Странный вопрос. Неправильный вопрос. Швыряю камень — звонкий дзинь, и я опять одна. Только я и город.

Город не спрашивает, город не отвечает. Он не любит меня, но и не лезет в душу.

 

Люди проходят мимо и сквозь. Забавно. Как вода в песок. Как слова сквозь текст.

Иногда я пытаюсь понять: кто из нас существует? Потом понимаю, что это не так уж и важно. Ничего не важно, кроме меня и города.

Дождь — морзянкой по ослепшим витринам. И воздух! Его очень много для меня одной, я стараюсь выдышать его весь, чтобы запомнить и наслаждаться электрическим вкусом — после, когда научусь получать удовольствие от таких простых вещей, как жизнь.

 

Сверху висит унылое небо, на него не надо смотреть. Там ничего нет, кроме неба. Когда-то были звезды, была луна. Так говорят. Я не верю в эти красивые сказки. Я верю только в некрасивые сказки, потому что они похожи на мой город и не врут.

А еще врут люди. Те, которые мимо и сквозь. Они мимолетны, но, проходя, успевают запачкать меня своим липким враньем. Их надо убить, но это скучно.

Я протягиваю ладони под холодные капли дождя, и дождь дарит мне ответ — пушинку. Она — радость, белая и невозможная, сияющая пронзительным счастьем. Прижимаю ее к лицу, ласкаю губами — да, да…

Время взрывается, город опадает безмолвным тленом — и я взлетаю.