На живца

Охи, вздохи, нервный смех. Тёплый сквозняк и шум эскалатора. Ступени несут пассажиров из сумрака телепорта в свет вокзала, в гомон встречающих.

— Лучшая кухня в ресторане Чжу Юй! — кричит сумчатый лиловый сириусянин. — Без сублиматов. Дёшево и сердито! — суёт листовку, подмигивает кошачьим глазом. — Как гуманоид гуманоиду говорю.

— Капитан Пронин? — толстячок в клетчатом костюме ловит меня за рукав.

Отстраняюсь, смотрю хмуро. В зале сутолока и завалы багажа.

— Как добрались? — толстяк заглядывает в глаза. — Мы вас заждались…

— О делах позже! — после телепорта я испытываю зверский голод, иду к вывеске «Чжу Юй».

— Обед за счёт конторы, — семенит рядом клетчатый.

«Ещё бы!» — распахиваю дверь и хищно втягиваю аромат жареного мяса.

— Ну?! — лениво доедаю третий бифштекс и не сдерживаю отрыжку. Толстяк давится хот-догом.

— Пассажиры пропадают, — шепчет он, склоняясь над столом. — Каждую неделю по два-три. Отсюда телепортируются, а туда… — крутит пальцем, — пшик!

— Давно?

Толстяк чешет лоб:

— Три месяца.

— Маршруты проверяли?

— Да. Транзит до планеты Кабань.

— А списки пассажиров?

Он разводит руками:

— Ничего общего. То ветеринар исчезнет, то фермер, то поэт.

— Что-то должно быть!

— Разве что… — мямлит тот, — все они паросяги.

— Ага! — мысленно пролистываю вселенский справочник разумных существ. Паросяги, паросяги… Ничего! Хм? Открываю малый справочник третьего мира. Стоп! Есть! Паросяги — коренные жители планеты Кабань. Прямоходящие свиноиды. Ведут тростниково-кочевой образ жизни. Политически не активны, в профсоюзе не состоят, в выборах не участвуют. Странно! Кому они нужны? Неужели боевики-хамелеоны ожили? Недобитки экстремистские!

— Вот что, — бросаю багажную квитанцию на стол. — Пора получить оборудование и подготовить мне комнату для трансформации.

Толстяк угодливо кивает. Я ковыряю вилкой гарнир и под листом салата нахожу свинцовый шарик с нарезкой. Мышцы напрягаются, сжимаются кулаки. Пуля хамелеонов! Откуда? Озираюсь. Это предупреждение. Сволочи! Пытаются запугать. Не получится! Беспокойно ёрзаю. Такая же пуля живёт во мне. Как память о лучших годах, как защита от сидячей работы. Ждет, когда я уничтожу галактическую шайку.

— За нами следят, — говорю тихо. Толстяк вздрагивает. — Просто транс не поможет. Нужен временной сдвиг. На пару дней назад, — теперь я хватаю его за рукав. — И это уже личное.

После трансформации нестерпимо чешется подмышками и в паху. Привыкаешь к новому телу не сразу. К тому же паросяги дышат снизу… Впрочем, пустяки.

Мой расчёт прост. Лечу свиноидом на Кабань, вижу, слышу и запоминаю. Временной сдвиг раскроет тайны террористов.

Вот только не нравится мне кошачий взгляд оператора телепорта. Очень он похож на сириусянина с рекламками. И что за маршрут он набивает в компьютер? Он что, думает, раз паросяга, то читать не умею? Какой такой продуктовый холодильник Чжу Юй?

— Эй! Хрю!!!