Мёртвый мёртвому писал.

Как-то я вещи долго разбирал

Из деда антикварного ларька.

Там пыль и мусор годы убирал,

И снег сметал с седого козырька.

И приглянулось мне одно письмо,

Такое старое, как будто из картона,

Взял сумку серую свою с тесьмой,

Она легка, почти совсем бездонна.

Стащить в ней что угодно мог,

Чем пользовался очень часто.

Хоть книгу, хоть питейный рог,

Но в этот день письмо, и баста!

Придя домой, решил его читать,

Дабы иное время изучить вот так.

Экспертом в этом захотел я стать,

Не выкину его я в сорный бак.

Письмо от брата к брату было,

Один на фронте, а второй в тылу,

Но, понял куда суть, в уме застыло,

Что обратился фронтовик в золу.

Едва письмо послал тот человек,

Под вечер тот погиб на скрытой мине,

Но получателя на день был меньше век,

Взорвался с домом, пал не на чужбине.

И было то за день до написания письма,

Уже покойному, а не живому писано оно,

Пришло через два дня, что в страх весьма

Вогнало всю родню, соседей и друзей звено.

Вот шло послание от мёртвому до мертвеца,

Обоих пережил этот листок бумаги грубой,

Тронуло лицо узнавшего то друга-стервеца

Слезой, а адресат лежал с улыбкою безгубой.

Вот я прочёл письмо то и храню его сейчас,

Откуда знать, не выпадет ли нам такое,

Когда нас нет смерти страшной горький час,

А есть ли что там, кроме вечного покоя?