Снегири

Вновь они за окном моим —

как шары с новогодней ели,

гасят серый февральский сплин,

нанесённый с утра метелью.

Я люблю их и сыплю корм,

чтобы чаще сюда слетались:

горсти семечек и попкорн.

Впрочем, это уже детали.

Да, зимой снегири — царьки.

Знают цену себе, стиляги.

Красногрудые маячки

для меня — как глоток из фляги

с зельем против штормов тоски

в этом море житейском лютом

мне наклёвывают стихи

в автономном мирке каюты

из железобетонных стен

с переборкой стеклопакетной.

Вот бы стать снегирём в обмен

на заклиненный век поэта,

прилетать на раздувах вьюг,

появляться из ниоткуда…

Только вряд ли судьбу мою

переменит любое чудо,

и кормлю приполярных птах,

словно Бог — рассыпая манну,

но кормушка опять пуста:

нынче я их не ждал так рано…