Я же не Пастор...

Старая женщина ходит за мною по пятам,

Куда бы я не шла,

Всё Душу выложить мне хочет.

Не удалось мне увернутся,

— нашла на лавке у подъезда.

Без остановки льёт,

Всю грязь её Судьбы,

— на голову мою.

Про мужа,

— что 15 лет моложе,

Про дом Публичный,

— которым правит,

Про то как,

— выгодно вела дела,

Блудных Мужчин,

— которых повидала,

дев продажных,

Про море Водки,

— что пила.

Я молчу,

— да, я это знаю всё;

И женщин что ради детей,

— там были,

Или тех дев наивных ,

— что за деньгами шли,

Потом беременные по ночам рыдали,

— что чуда не случилось,

И он её от туда не забрал.

Слушаю, и Толстого к груди я прижимаю,

— как оберег от зла,

И не «Войну и Мир» а философию его последних дней,

— где понял он, что человеку Бог,

Не Церковь,

— нужен!

Ей он тоже нужен,

— но она не зряча, и не прозреет вовсе,

Ставит на Алтарь свечу,

— как откуп от грехов.

Но Бога нет на Алтаре,

— Он в ней,

но она его не ищет...