Выходной

* * *

В неком городе сижу в шикарном пабе.

Нужно с помпой раздолбить свой выходной.

На часы гляжу и жду, когда же бабы

косяком попрут — одна белей другой.

Но те, снайперски узрев мою убитость,

хохотками приземляют статус мой.

Я ж аванс бездумно обращаю в жидкость,

хоть он без того не очень-то густой.

От усталости в плен водке сдался рано.

Не по моде, и не в тот сезон одет.

Джаз породистый грызёт мой мозг полканом...

Мне б спустить с цепи дворняжий Megadeth.

Ну вас к дьяволу, сисястые плясуньи!

Где мой счёт, такси, перчатки и пальто?

Что вы знаете о горьковских раздумьях?!

О бухаринских смятеньях тоже — что?!

Рок намеренно с инь-ян попутал карты,

"можно" и "нельзя" — в комбайн, там — в оливье.

Бог вертел мир на абсциссах-ординатах...

Вертел и я! Но только в мутной синеве.

Бабы где?! Без них кислит моя попойка.

Время в судорогах бьётся "на нулях".

Не косяк, так пусть хотя бы пара-тройка,

пусть не белые, но лишь бы жизнь в глазах.

_ _ _