Художник

Рассветный ветер, неизменный путник,

в окошко постучал. И, как всегда,

художник вышел, распахнул этюдник:

— Пускай весь мир пожалует сюда!

День просыпался. Позади ненастье.

Улыбка озарила старика,

и, будто невесомая от счастья,

ловила чистый миг его рука.

Роднил он землю с необъятной высью,

почёсывая изредка висок,

а осень неспеша роняла листья —

высокой пробы листья на песок.

Всё оттеняя синевою нежной,

подзолотила стужу октября,

и рассыпает по ветвям небрежно

искристые иголки серебра.

Старик неспешно обошел треножник,

разглядывая неба глубину:

— Учись, душа! Вот истинный Художник! —

вздыхая, он восторженно шепнул.

Кисть уронил. И позабыл этюдник.

— Не возмутить бы сада тишину!.. —

Читал палитру колдовского утра,

и в царстве красок осени тонул.