Поезд

Первый путь. Тишина. Расступаясь пред ним,

Напряженно рябит по-февральски колючий дрожащий воздух.

Холод утра и холод стальной колеи

Заставляют сознание сжаться, но медленно… слишком поздно.

Поезд прибыл, но ты как всегда не спеши.

Взвесь все «за» или «против», угрюмо сдвинь брови, вздохни и ссутулься…

Я еще не мертва, но если приложишь палец к запястью моей души,

То, увы, — не почувствуешь пульса.

Снова белым порохом суетно сыплет на мокрый перрон.

Пассажиры толпятся с вещами, что курицы на насесте.

Липким сизым туманом завьюжен пустой вагон.

Он несет в себе повесть… повесть о новом месте.

Уезжай же скорее туда, откуда выбраться не дано —

В будущее с комфортом, с уютом, с резным крылечком…

Зазевавшимся же на вокзале как всегда остается одно —

Из могильных плит, не спеша, повыкладывать слово «вечность»…

Сетовать, глядя в пустой листок, на однозначность букв,

И понять, наконец, — поезда остаются, а перроны плывут в бесконечность.