Голос из подвала

Провалившись в беспокойную дремоту, я слышу это.

Всё мое болящее, нагое тело напряглось, словно все мои скудные запасы сил направились на то, чтобы хорошенько расслышать звуки, которые я выловила уже работающими условными рефлексами. Я резко распахнула налитые свинцом веки, которым не дают нормально отдохнуть. К сожалению, я уже прекрасно осознаю, что всё это наяву: тёмный, сырой подвал, в котором ни зги не видно, ноющая от боли шея, которая пытается найти спокойствие на этом бетонном полу, который помнит мои крики, мольбы о пощаде, попытки бегства и жестоких наказания за них, а так же нескончаемый шёпот о суициде. Атмосфера омерзения, фобий, страданий, да и если не знать, что это подвал самого обычного на первый взгляд дома, то не будет покидать мысли, что здесь была комната для экспериментов в бюджетной психушке. Словно сталой героем книги любимого Стивена Кинга. Сначала думала, что пронесло, но...

Шаги. Тихие, доносящиеся сверху. Каждый шаг заставляет мои волосы вставать дыбом на затылке, вздрагивать всем телом. Хоть они и ещё где-то вдалеке, но ощущение, что тебя бьют чем-то тяжёлым по голове с тем же ритмом не покидает меня. Мой разум преподносит мне букет чувств, причём выбран он по горькому опыту: страх, отвращение, стыд, чувство беспомощности.

Он вставляет ключ в замок. Слёзы, которые перестали уже иметь хоть какой-то смысл, бесшумно текли по лицу. А хотя есть смысл: они согревают на несколько секунд мои щёки. Единственное, что греет. Меня пробирает крупная дрожь.

Я смотрю на свои бёдра, бледные, резко выделяющиеся на фоне всепоглащающего мрака, но вроде как дополнящие картину, ведь я превратилась в ходячий скелет, одним из которых пугают маленьких детишек на Хэллоуин. Не только чувствую себя скелетом, а большее — хочу стать им, к примеру, стоять в каком-нибудь кабинете биологии в школе. Лучше, чем быть здесь.

Он открывает дверь, неся с собой немного света от люстры из прихожей. Но и это короткое напоминание о белом свете у меня отбирают, так же, как и надежду на выход из этого проклятого дома.

Я чувствую его запах. Который в основном состоит из пролитого на одежду алкоголя, табака, макарон с сыром и мужских духов. Представляя его ухмылку, у меня начинается нервный тик. Он включает мощный фонарик на светодиодах. Его яркие лучи неестественного света направлены прямо на моё лицо. Я зажмурилась. Я чувствую себя каким-нибудь вампиром или дракулой, пытаюсь остановиться на этой мысли, не хочу больше ни о чём не думать. Но мне противостоит металлический лязг: бросил в угол ржавую миску с недожаренным фаршем, наверное, самым дешёвым на прилавках магазина. У меня этот фарш уже в глотке сидит. Но не есть его не могу, ведь это единственное блюдо в ресторане "На холодном полу в подвале".

О нет, только не это, не сейчас, никогда. Сложив руки в мольбе, прося о пощаде, я вижу в руках его знакомую мне чёрную, кожаную плётку.

Этот неумолимый палач заносит надо мной своё орудие пыток. Каждый удар, словно вонзает в тебе миллионы маленьках ножей, а свежие раны добавляют этот эффект. Тебя обдаёт как будто обдают огнём из раза в раз, пол рядом залит кровью, мне в рот вылилось много крови. Где-то читала, что человек может проглотить пинту собственной крови, прежде чем тебе станет дурно. Я вот-вот упаду в обморок, но он уже знает, когда надо вовремя остановиться.

На его штанах выден ярко выделявшийся бугорок. Он не может получать удовольствие другими способами, более гуманными и менее тошнотворными. Теперь в глотке у меня сидит не только фарш. А сейчас он раздвигает мои ноги в сторону, даже не смотря на меня, даже не думая, что я что-то большее, чем ожившая резиновая баба.

Да и я не сопротивляюсь. Мне уже всё равно, лишь бы на время утихла эта боль.

На его лице пробегает гримаса удолетворения. Наконец. Сплюв на пол, он покидает меня со спокойным лицом, всё забыв, продолжает заниматься ежедневными делами. Для его сознания ничего не было. Просто поход в подвал. Не более.

Я не знаю, чего он хочет дальше, что будет со мной делать, но… Я люблю его, как бы то ни было. И он меня любит, как и любил прежде. Мой самый любимый, родной и единственный муж. Я верю, что он просто сбился с пути, но всё так же его любит. Он боялся мне объяснить, что у него проблемы в постели, поэтому так поступил. Это ужасно, но ведь он не может по-другому, да и я осталась его предметом оргазма. Я ему верю до конца, когда-нибудь всё поправится.

Он не виноват.