Судьба

Виктор Степанович был очень таким средненьким человеком. Среднего роста, среднего ума, среднего достатка и, даже, менеджером он был, самого среднего звена. И вот, как то утром в туманный питерский понедельник он проснулся и стал собираться на работу. Умылся, почистил зубы, выпил кофе. Пять минут покрутился перед зеркалом в трусах, затем надел брюки, ещё покрутился перед зеркалом. Так и одевался, постепенно, подходя к зеркалу и разглядывая своё отражение. В конце концов, он надел старые, поношенные ботинки, с пятнышком зеленой краски на носке, вздохнул и вышел на лестницу.

А на лестнице, возле его двери стояла женщина. Маленького роста, неказистая, грязная, не опрятная, кривенькая и, судя по запаху, пьяная.

— О, блядь, ты кто такая? — спросил эту даму Виктор Степанович.

Та поежилась, поморщилась, отхаркнула огромную такую бяку себе под ноги и, не поднимая взгляда, ответила — Судьба твоя.

— А чего же ты такая грязная и страшная?

— Ну, какая есть — хриплым голосом отвечала судьба, пытаясь поднять взгляд на Виктора Степановича, — Другой всё равно нету.

Рассердился Виктор Степанович, топнул ножкой по полу, наступил в ту самую бяку, которую судьба ему подкинула и говорит грозным голосом — Иди ка ты на хуй отсюда, пьянь и что бы я тебя тут больше не видел!

Судьба потупилась, но с места не сдвинулась, оперлась локотком в стену и рожи стала корчить.

Не выдержал такой наглости Виктор Степанович и толкнул пьяную судьбу с лестницы. Прокатилась она кубарем через два пролета, упала головой об бетонный пол и сдохла.

Напугался тогда Виктор Степанович, заметался по лестнице, что то нашептывал, матерился да и упал замертво рядышком. Вот такая у него судьба была. А может он и сам виноват. Хуй теперь разберешься, да и не надо это уже никому.