Утро

Однажды утром я проснусь — и пойму, что меня будет двое.

В это утро слепит солнце до слез сквозь распахнутое настежь окно. Полощется на ветру льняная занавеска. Пахнет пионами — возле кровати стоит громадный букет пионов. Белых до розоватых подпалин, нежных до мельчайших прожилок на лепестках. Кружевных, сладких и свежих пионов.

Я смотрю в потолок и задыхаюсь. Задыхаюсь солнцем, слезами и ветром. Взгляд скользит по трещинкам на побелке, не цепляется, не задерживается. В ушах звенит. Предвкушение щекочет язык: холодом и страхом щекочет язык, гортань, сердце. И отдается глубже, в живот. И слезы сохнут.

А я все равно плачу.

И пусть я буду плакать в это утро только от радости… пожалуйста!

Пусть я не буду оглядываться назад. Ругать себя, что доверилась случаю, что не решилась, пока могла еще решать. Мне так страшно, что я буду плакать в это утро от сожаления. От осознания, что обманула саму себя. Что позволила случаю «спасти» меня от тебя.

Пусть будут только пионы, и ветер, и радость, и свет.

Пусть не будет горечи сожаления. Пусть я лучше никогда не пойму, как сильно обманывала себя.

Или пусть это утро будет совсем другим. Совсем-совсем другим. Пожалуйста.

Или… или даже пусть его не будет?..

Нет.

Однажды утром я проснусь — и пойму, что меня будет двое.