Зима

Стиходром № 97, 04.10.14

Тема: Зима

Звучит метели тихий плач в осенних снах.

Зима зовёт — пока ещё чуть слышно.

А на губах моих — вкус спелой летней вишни.

Но всё заметней иней на висках.

Шальная осень топит золото в пруду —

Наследство, что досталось ей от лета…

Зима зовёт — и терпеливо ждёт ответа.

И копит серебро. И я приду.

Когда серебряная скроет мишура

Еловых лап пронзительную нежность,

Нахлынет белая слепая неизбежность —

И я пойму: пора. Теперь пора.

И понесёт неспешный зимний хоровод…

А что зима? И в ней своя есть прелесть.

Страшнейшая из бед — вот чёрт! — вставная челюсть.

Ну, до неё, быть может, не дойдёт.

Я буду с правнуками чай под вечер пить,

С вишнёвым обязательно вареньем,

Внимая робким первым их стихотвореньям

(Моя ведь кровь — напишут, стало быть).

А после размышлять о пёстрой кутерьме

Моей весны, что нынче смыта Летой,

Дымя ментоловой (вреднейшей!) сигаретой.

А мне-то что? Ведь я уже в зиме.