Этих Муз мы создали сами...

Посвящается Мире Лис

Где ты, моя Муза, бродишь?

Средь цветочной рощи спишь?

По росе рассветной ходишь?

Или мчишь по небу лишь?

Где-то в вакууме Вселенной,

Где сгорают, молча звёзды?

Где-то там, средь тьмы нетленной,

Где плывут галактик розы?

Или на Луне быть может?

Там, на тёмной стороне,

Что мечты людские гложет,

Скрывшись ловко в вышине.

Нет, ты обязана быть рядом.

Ближе, к сердцу Автора прильнув.

Приласкать волшебным взглядом,

Руку в помощь протянув.

Но, увы, проходят в размышленьях,

Сотни слов пустых — литературная война.

Когда в хандре ты и сомненьях,

Пытаешь разум, очумев без сна.

И кругом, словно осенние листья,

Сыпаться будут исчёрканные бумаги.

Фантазий да идей поток отныне только снится,

Осталось лишь скрестить нам перьевые "шпаги".

Скрежеща сердцем и зубами,

Признать придётся истину простую —

Таких вот Муз нахальных мы создали сами,

Так что глупо теперь браниться впустую.

Так что, Автор, что хотел ты — то и получишь,

И бесцельны будут потом твои препирательства.

Музу долго, усердно и яростно мучишь?

Получи же в ответ поэтических приступов домогательства!