Серебряный век

Душа поэта — бездна муки,

И часто опускались руки,

Тоска съедала всё внутри.

Никто не слышит, хоть кричи.

За дар мы часто платим кровью,

Спасаясь лишь своей любовью.

А тот, кто в жизни одинок, —

Погибнет. Вот какой наш рок.

Клеймил нас Бог небесным даром,

Разить сердца людей пожаром.

Но платим мы за дар сполна,

Спасая души от греха.

И кто поймёт? Нас все осудят,

За то, что всё мы видим в людях,

За дар раскрыть их пригрешенья,

За всё, что пишем мы в творении.

Но стоит лесть им рассказать,

Превознося их силу, знать,

Они начнут тебя любить,

Ласкать, лелеять и хвалить.

Чтож… у людей продажны души.

Им только сказки надо слушать.

А правду… Кто же её любит?

Из-за неё нас гонят люди!