В жизни происходит много дерьма… Слишком много, чтобы трепетное юное сердечко могло переварить это все и остаться таким же розовым и пушистым. «Циники»? «Эгоисты»? Да нет… просто романтики, с разбитыми к чертям собачьим сердцами… Есть люди, не способные корчить из себя «милую барышню» — когда на душе так хреново, что хочется вскрыться по-настоящему, а не для того, чтобы напугать суматошных родственничков. И единственной отдушиной становится человек — который понимает тебя так же, как ты его. Но проблема в том, что этот человек — тоже циник и тоже эгоист. А значит, судьба вас столкнула по...
Руки умеют дрожать от волнения, сжиматься в кулак от ярости, холодеть от страха, невольно тянуться кончиками пальцев к любимому человеку… Чего руки не умеют, так это врать.
Молодые, шальные, вольные… Эти ребята живут себе в Подмосковье — и нет у них никого — ни Бога, ни чёрта, ни матери… Только они друг у друга есть. И даже принципы, за которые можно было цепляться еще лет 20 назад — над ними не властны… В наш век — и любовь втроём… и легкие наркотики… и «нате» — в рожу традиционному обществу — всё кажется безобидной шалостью. Но стоит ли самоутверждаться на принципах, по которым живут все остальные в их поселке? Что будет, если от ненависти им расколотят окна? Эти дети — настолько еще не самостоятельны, что вряд ли смогут хотя бы починить дом… Не то, что свои...
Молодые, шальные, вольные… Эти ребята живут себе в Подмосковье — и нет у них никого — ни Бога, ни чёрта, ни матери… Только они друг у друга есть. И даже принципы, за которые можно было цепляться еще лет 20 назад — над ними не властны… В наш век — и любовь втроём… и легкие наркотики… и «нате» — в рожу традиционному обществу — всё кажется безобидной шалостью. Но стоит ли самоутверждаться на принципах, по которым живут все остальные в их поселке? Что будет, если от ненависти им расколотят окна? Эти дети — настолько еще не самостоятельны, что вряд ли смогут хотя бы починить дом… Не то, что свои...
Молодые, шальные, вольные… Эти ребята живут себе в Подмосковье — и нет у них никого — ни Бога, ни чёрта, ни матери… Только они друг у друга есть. И даже принципы, за которые можно было цепляться еще лет 20 назад — над ними не властны… В наш век — и любовь втроём… и легкие наркотики… и «нате» — в рожу традиционному обществу — всё кажется безобидной шалостью. Но стоит ли самоутверждаться на принципах, по которым живут все остальные в их поселке? Что будет, если от ненависти им расколотят окна? Эти дети — настолько еще не самостоятельны, что вряд ли смогут хотя бы починить дом… Не то, что свои…
Когда твое собственное мнение уселось у тебя на плече и просит закурить сигарету — не удивляйся. Возьми его в дом, построй ему будку, будет с кем по ночам спорить на кухне и пить коньяк. Это ты так талантлив, что у всех мнения в газетах и публикациях — а у тебя на кухне сопит и подрагивает лапками? Или ты просто безумен и пора бы уже пойти на работу и заниматься серьезными делами?..
Детство — это время, когда возможно все. Ты можешь стать волшебником и сотворить хоть летучий корабль, хоть эльфов, хоть троллей. Только взрослые их не увидят. Но это не повод печалиться — среди взрослых тоже немало детей.
Как часто мы ходим по кругу. Выбираем похожих друг на друга мужчин, соблазняем их отработанными трюками, разочаровываемся в одних и тех же чертах…
Насколько ярка в памяти вспышка первого восторга, первого оргазма — на что ты пойдешь, чтобы ее повторить? Когда стук сердца превращается в бренчанье дешевых монеток?.. И как быстро собственный свет высветит карикатурой твое опустевшее лицо…
Колыбельная это не песня — это прикосновения нежности, которым матери наполняют детей… заклинание «ты любим» — на всю жизнь, что бы там ни… Нежность копится на донышке сердца — и изливается под светом луны за окном. Но если сердце матери изранено тысячью шрамов — ее голос дрожит… и однажды сорвется на плач… по собственным ночам, в которых вместо колыбельных — северный страшный вой…
Филосовский эксперимент. Еще один из множеств взглядов на мироустройство, на творца, и на роль человек в этой вселенной.
Совершенно абсурдный, без претензии на правду или здравый смысл.
Миниатюра написана в форме сценария, пьесы. Но поскольку она свосем короткая, я обозначила ее именно так. Эти 3 с хвостиком страницы расскажут о впечатлениях девочки, а затем девушки о своей бабушке. По-моему, вполне законченная история.
В далеком будущем — совершенно другие правила. Люди перестали болеть, благодаря развившейся медицине. Их обслуживают машины. Они пропадают в интернете буквально всю свою жизнь… Но, для того, чтобы не было перенаселенности, к 75-ти годам их принято утилизировать. Не смотря на то, что по физическим данным, они могли бы дожить и до 200 лет. Что будет делать наша Анна Ивановна, которой грозит опасность утилизации?