он путает слоги

он гладит меня по голове, приговаривая: — марина-

девочка с «волосыми голубами» — он путает слоги.

за окном у соседей играет «roxanne» стинга,

в доме напротив кривляется пранкер-блогер.

да я и сама разыгрываю комедию дель — арте:

— смотри, — говорю, — вон, солнышко как на блюде.

два месяца, всего-ничего, доживём до марта,

и будем гулять и петь соловьями будем.

смеётся. и я смеюсь, мы — те ещё птицы,

летим без маршрутов, куда-то на полюс, в холод.

он смотрит в окно, пытаясь увидеть лица,

но слившись в одно лицо, проступает город.

профиль его горбонос из-за крыш и шпилей,

и ни одной души, только стинг и блогер..

небо синее неона, ангела белокрылей,

как не сфальшивить, запутавшись в монологе?

я ему говорю:— ты мой ангел лепший,

всё, что не скажешь, по мне-говорю, — к удаче.

«волосые мои голубы» — давно поседевшие.

а он всё не верит:— марина, моя-и плачет.