Осень. Муза

Что почести, что юность, что свобода

пред милой гостьей с дудочкой в руке...

(А. Ахматова, "Муза",1924)

Муза бродит по аллее

в стареньком пальто.

Лист осиновый алеет —

кровь на золотом.

Тает Моцарт на пластинке

в трелях сонатин,

и печальный голос Стинга

над землей летит,

и судьбы узкоколейка

в лепестках из слов...

Кто она — богиня с флейтой

или крысолов?

Нам как будто не знакомы

правила игры,

но скользят по дну морскому

души древних рыб,

облака плывут в конверте,

Божий перст как нож —

жизнь соседствует со смертью,

с правдой дружит ложь.

Дух табачный в недрах комнат,

медь на языке.

Держит хиппи на иконах

мир на волоске.

И глядит на нас, нелепых,

Будто свысока,

Муза выцветших балеток

С дудочкой в руках.