Интервью с героем

По соседнему ресурсу флешмоб ходит. Интервью с героем. Что-то он мне в голову запал.

И первым на допрос попался зам глав злодея

«Краткий анамнез. Кто вы по расе, сколько вам лет. Может быть немного скажете о своей внешности? Устраивает ли она вас?»

Добрый день. Или ночь, уж не знаю. И сильно сомневаюсь, что добрый. Позвольте представится: Черный Гарри. Хотя мне больше нравится мое тайное имя: Абим. Но это тайное имя, вы его узнали и теперь я должен вас убить. Хахаха, шутка. Босс сказал — мне надо развивать чувство юмора, да. Он умный человек, мой босс. Потому и босс. Потому и мой. Что еще? Внешность? А на кой она вам? Чорный я, это и так видно. Самый чорный властелин в мировой литературе. То есть, это босс — властелин, а я зам властелина. По пропаганде и агитации, вроде как маг. Чорный маг, и это даже не совсем шутка.

«О чем мечтаете? Какие у вас цели?»

Ха, ну ты и спросил, бро… Я унгаан, жрец вуду, я выращиваю богов. Сажаю в бутылку, они растут. Как? Поливать надо правильно. Вот и поливаю. Кровью, да бро. И зря улыбаешься — босс велел развивать чувство юмора, но сейчас я не шучу. Именно так богов и выращивают.

«Что может помешать вам дотянуться до мечты?»

Автор, собака… Обманул меня, гад. Взял меня, унгаана, колдуна и мага смерти — и засунул в научно-фантастический мир. Магии нет, вуду не работает, даже звезды фигню говорят — луны здесь на небе не наблюдается. Босс, конечно, договорился с кем надо, запустил спутник, чисто чтоб мне астрологию удобней считать — но все равно выходит фигня. Хотя зомби я и здесь делать приноровился, да. И порошок волшебный от пуль. И еще много чего. Магия, да. Как босс говорит — был бы лох, а мыло для мозгов ему найдется. Это шутка такая у него, он, в отличие от меня, шутить умеет. Учусь.

«На кого из других персонажей книги вы могли бы рассчитывать?»

На босса, конечно. Он башковитый мужик, наш Жан-Клод Дювалье. Доктор медицины — чувствуешь, бро? Он мне одну умную мысль подсказал: «идея, овладевшая массами, становится материальной силой» Вот и та магия, да… Мы с боссом тут так всем мозги заморочим — заснут в нормальном мире, проснутся в фентези. Темном, нам с боссом под цвет. Шутка. Опять. Вроде, уже ничего получается.

«Кого вы считаете своим главным врагом? Почему?»

Крестовые — ну, иезуиты из СанТорреса. Хотя нет. Этих, конечно и я в плен не беру, и они меня сожгут, если поймают. Хорошо сожгут, долго и красиво. По всем их правилам, как инквизицией заведено. Белые, чего с них взять. Только они боссу враги, а мне, скорее, коллеги. Тоже богов растят, только своим, белым ухватом. Чистеньким. А вот… Это древний мир, бро, тут и до нас чудес хватало. Про «говорящую с птицами» слышал? А про королеву змей? Я вот слышал, и босс слышал. Только босс смеется, а зря. Говорит «пережитки матриархата» а я чувствую — есть в этом мире магия. Зуб даю, что б там наш автор не врал про научность. И, чую, сойдусь я с этой магией на узкой дорожке. Уж больно на меня эти «пережитки» злы.

«Чего вы боитесь, о чем сожалеете? О чем вы никогда и никому бы не признались, что хранится в самых отдаленных уголках вашей души?»

Старый Френк. Франсуа, в смысле, Дювалье, отец босса. Кремень был мужик, старой еще закалки. Босс, вообще-то в него характером пошел, хоть это случайным взглядом не видно. Старый Френк кроме скачек, стрельбы да бизнеса ничего не видел и не уважал, а молодой — с виду мягкий такой весь, расслабленный. Культура там ему, музыка, авангард, искусство. Но только виду, внутри — весь в папу, такой же кремень. Вот и сошлись. Лбами. Жаль, конечно, что так получилось, я старого Френка вправду уважал. Но вот тогда — надо ему было сына бить. Просто не надо.

«В чем вы боитесь признаться даже самому себе?»

Босс… И девчонка та, что мы на руинах подобрали. Я ее сперва еще порезать предлагал, только босс, как всегда решил по своему. Умно решил, признаю, изящно… Бога из нее вылепил, на свой манер, в два приема, лихо — я бы так не смог. Парни все лбы разбили, да. Только с тех пор сердце что-то не на месте. То-ли боюсь я ее, почему — сам не знаю, то-ли… нет, даже думать не хочу. И ты, бро, не думай, вредно это. А, как их вместе увижу, сердце не на месте все одно.

«Что может резко повлиять на ваше душевное состояние?»

А у меня души нет, влиять не на что. ха ха ха… Ну как, получается шутка?

«Чем вы гордитесь? Какие поступки и свершения важны для вас?

Чем вы предпочитаете заниматься в свободное от плясок под авторскую дудку время?»

А ты никому не скажешь? Честно? Вот и молчи. Статьи я пишу. Научные. Под псевдонимом. В академический сборник, про культурные ососбенности местных дикарей. Не берут только все, не верят. «Не может такого быть» говорят. Как будто я, местный, не лучше их знаю. Только молчи. Босс узнает — всю академию купит, с него станется. А я сам хочу. Понял, бро?