Я не организатор, но «Салфетки» — это конкурс миниатюр. На это ругались еще при самых первых салфетках. Стихи — это все таки не миниатюра. Это из той же оперы, что пейзажи и портреты. Если написано — конкурс портретов, то как-то оправлять пейзаж на этот конкурс как минимум нечестно, ведь где-то может быть еще пейзажист, которому пришлось заниматься портретами. Как на меня, все должно остаться так, как есть на данный момент. А организовать конкурс стихов можно и отдельно, вот там будут только стихи.
А так… всегда найдутся недовольные, которые начнут вопить, что стихам тут не место. И кстати, рифмованная проза — это всего лишь ширма.
Да что вы говорите? Конечно же, все люди мира в сообщениях общаются исключительно литературным русским. Я вот не знала. Хорошо, мое мнение необоснованно. Отлично. Браво. Вы это доказали. Теперь меня никто не будет терроризировать? Давайте так. Организатор придет и удалит мое сообщение с моим мнением, которое недостаточно обосновано? Ладно? Я не трону больше вашу территорию. Сдалась она мне.
И да, если вы думаете, что уделали (ой, такого же слова нет! Страх-ужас-кошмар!) меня, то предлагаю вам и дальше наивно заблуждаться на этот счет.
Можете не отвечать дальше, чесслово, не хочу холливара, который вы так усердно разводите.
Давайте не будем сравнивать сообщения и текст, выставленный на как-никак конкурс? Это немного неправильно.
И не будем раздувать споры на пустом месте? У меня есть свое мнение. Мне просто не нравиться текст. Да, в нем есть ошибки, в нем есть рубанные предложения, мне не нравиться стиль написания. Идея имеет право на существование, но в этой реализации она мне не нравиться.
Какие страсти. Это всего лишь мое мнение. Хорошо, во-первых, мне не нравиться рубанность.
Пожилой господин, в клетчатом пиджаке, ходит сюда исключительно по четвергам, сидит ровно час, читая любимую книгу. Пьёт только колумбийский кофе без сахара. И какая бы не была на улице погода, клетчатый пиджак, с большими латками на локтях, всегда на нём.
Но это мое личное, которое я назвала шероховатостью.
Пожилой господин, в клетчатом пиджаке, ходит сюда
импозантная дама, в фетровой шляпке.
Она потягивает свой эфиопский Иргачиф, с шоколадными нотками, и грустно вздыхает о былом.
По выходным приходит молодая пара, в одинаковых полосатых свитерах.
Звякнул колокольчик на двери, повеяло холодом, и в кофейню вошёл
И таки да, я больше ругалась на автора четвертой миньки, но если аргумент по поводу ошибок в первом не катит, то мне просто не нравиться язык. И да, я начинаю вести себя неадекватно, если меня начинают заставлять делать то, чего я не собираюсь делать.
Я пеняю авторов, которые настолько сырые работы отправили на конкурс. Если поощрять, то все и вовсе подумают, что так и надо. Нет уж. Никаких ошибок (ошибки могут быть, но если даже такой граматей как я их находит пачками, то...), никаких стихов и, да — сюжет должен быть. Усьо. Это же не такие уж большие требования. Я понимаю, еще может быть затруднение в запятых, но прыжки с временами уж точно надо ловить, особенно когда их так много.
Прости, Ула. Вот честно не могу. Из-за ошибок ни первой, ни четвертой ничего не поставлю. Второе — стих, а это дело принципа, ибо нефиг. У третьего сюжета просто нет. Тем более, я не участник:333 Да, у пятого первое место, но…
1. Очеееень много ошибок. Простите, автор, но не могу нормально оценить роботу. Идея, вроде, и неплоха, но шероховатости в тексте заставляют невольно поморщиться. Когда исправите, с удовольствием приду, похвалю и поставлю хорошую оценку)))
2. Простите, но нет. Уже много-много-много, очень много раз говорили, что «Салфетки» — это все таки конкурс миниатюр, а не стихов, и для того, что бы стих выиграл, он должен быть чем-то очень и очень. Поэтому, простите.
3. Так. Сюжета нет. Это просто зарисовка, скорее ощущения, чем готовое произведение. Простите, но какой-никакой сюжет должен быть.
4. Автор, без обид, но вы меня убили. Прыжки по временам очень портят текст. Настолько, что хочется закрыть его и больше не открывать. Да и сюжет не блещет размахом.
5. Во-первых, не понятно. Скорее всего, автор хотел создать миньку ощущениями ЛГ. В принципе… да, получилось. Но все равно совершенно ничего не понятно. Такое впечатление, что я открыла книгу на середине и читаю, хотя, надо признаться, не дурную книгу.
Так, ставить места не буду. Уж простите, но рука не подымется выделить кого-то кроме 5.
И да, я вовсе не злая и уж тем более не придирчивая, просто уровень работ действительно не ахти.
Ну, планировался или нет стёб, но он получился. По другому даже и не стоит воспринимать.
Забавные рецки на кинопоиске. Практически все серьезно отнеслись, а я вот не могу, если знаю, что Тим Бёртон приложил к этому свою руку. Уж он точно планировал стёб.
Та мне тоже он не очень, но вспомнилось, что ты его читала и там открытый финал.
ОффтопикДолго-долго не было следующей волны. Вот она пришла — и глаза Ютины открылись шире.
Волны прибывали и прибывали. Юта стояла, прямая, топкая, будто впечатанная в скалу.
И вот за камень, громоздившийся на границе моря и суши, ухватилась человеческая рука. Соскользнула беспомощно и ухватилась опять.
Юта стояла. От скал слабо донеслись крики удивления.
Вторая рука потянулась — и упала в мокрый песок. Новая волна помогла, протащила истерзанного человека вперед — и отхлынула, окрасившись кровью.
Он оперся на локти. Еще усилие V поднял голову.
Глаза их встретились.
Лоснились на солнце вылизанные морем камушки. Волна, как игрок в кости, то прибирала, то снова выбрасывала их на песок. Над морем покрикивали осмелевшие чайки; от скал медленно приближались осмелевшие люди.
Распростертый на песке человек смотрел на женщину, прикованную к скале. В лучах высокого солнца она была невыносимо прекрасна
Собственно, тут понятно, что он жив (не помню имени), но все равно нет конкретики.
Волны прибывали и прибывали. Юта стояла, прямая, топкая, будто впечатанная в скалу.
И вот за камень, громоздившийся на границе моря и суши, ухватилась человеческая рука. Соскользнула беспомощно и ухватилась опять.
Юта стояла. От скал слабо донеслись крики удивления.
Вторая рука потянулась — и упала в мокрый песок. Новая волна помогла, протащила истерзанного человека вперед — и отхлынула, окрасившись кровью.
Он оперся на локти. Еще усилие V поднял голову.
Глаза их встретились.
Лоснились на солнце вылизанные морем камушки. Волна, как игрок в кости, то прибирала, то снова выбрасывала их на песок. Над морем покрикивали осмелевшие чайки; от скал медленно приближались осмелевшие люди.
Распростертый на песке человек смотрел на женщину, прикованную к скале. В лучах высокого солнца она была невыносимо прекрасна