На этой выставке была и моя картина.
Я спокойно пригуливалась по залу и рассматривала творения других художников, как ко мне подошел мой знакомый художник Виктор и сказал:
— Привет, Вера. Видел твою картину. Ты нарисовала парня, очень похожего на моего знакомого.
— Ты опять шутишь?
— Нет, правда. Его зовут Петр. Я могу тебя даже с ним познакомить.
— Я не собираюсь ни с кем знакомиться.
— Петр — писатель. Публиковался в журнале «Молодость». Живет недалеко — всего пятьсот метров от выставочного зала.
— Отстань от меня. Не пойду я к парню домой.
— Только знаешь… Он инвалид, — произнес Виктор, опустив голову.
То, что я услышала, навело меня на грустные мысли. Мне стало вдруг жалко этого парня.
— Ладно. Давай сходим к нему. Знаешь, я подарю ему свою небольшую картину «Сирень». Она у меня сейчас в пакете.
Я показала картину Виктору.
— Хорошая картина. Ему понравится, — ответил Виктор.
Мы вышли на улицу. Перешли дорогу.
— Вон его окно. Крайнее в доме, на первом этаже с балконом.
Мы позвонили в дверь. Я представила, что сейчас нам откроет несчастный Петр в инвалидной коляске. С сильными руками, но беспомощными ногами.
Но неожиданно для меня дверь открыл твердо стоявший на ногах высокий стройный парень. У него были такие же голубые глаза, как я рисовала, и светлые волосы. Немного бледное и худощавое лицо.
— Проходите, — сказал он. — Только подождите немного, у меня в комнате не убрано.
Когда мы вошли в его комнату, он сидел за компьютером и писал.
— Новый рассказ? — спросил Виктор.
— Пробую. Не получается. Нет вдохновения, — ответил он.
— Знакомься, это Вера, — сказал Виктор. — Она художница. Вера пришла подарить тебе «Сирень».
Я вынула из пакета свое маленькое творение и протянула с улыбкой ему.
Он небрежно глянул на него и положил себе на стол.
— Рядом в выставочном зале проходит выставка молодых художников, — разъяснил Виктор. — Там есть и ее картина.
— Какая картина? — спросил Петр, все еще оставаясь в своем несозданном рассказе.
— С твоим портретом.
— Ты нарисовала меня? — удивился он.
И Петр пытался вспомнить, где он мог меня видеть.
Он дал мне чистый лист.
— А можешь набросать меня за минуту?
Я попробовала.
Но он глянул и сказал:
— Не похоже на меня.
— Слушай, — вмешался Виктор. — Я пришел тебя пригласить в выставочный зал посмотреть ее картину.
Петя нехотя надел на себя пиджак.
И мы вышли из его квартиры.
Через пару минут мы были в выставочном зале. Он рассеянно проходил мимо картин. Я видела по его лицу, что они ему все не нравились.
Затем мы подошли к моей картине. Он глянул на нее так, точно моя картина была зеркалом. Поправил, глядя в нее, свои пышные светлые кудри. А потом вдруг застыл.
Он все понял.
— Ты так хорошо рисуешь, — сказал он мне и пристально посмотрел на меня.
— Ты очень…
— Что очень?
— Ты очень красивая. Ведь я… я сейчас придумывал рассказ, но все никак не мог тебя вообразить. А вот ты теперь стоишь передо мной…
— Видишь, как бывает, — сказал Виктор. — Творческие люди сначала находят друг друга в своем воображении.
Потом исчезло все: выставочный зал и моя картина с белокурым парнем.
Были только он и я. Мы прогуливались всю ночь по городу. А когда Петр подвел меня к моему подъезду, он признался мне в любви.
— Как же я столько времени не мог вообразить тебя. Мы жили рядом. На соседних улицах. А я тебя никогда не встречал.
— Наверное, я должна была первая нарисовать тебя.
— Тебе это удалось.
Он долго всматривался в мое лицо, затем обнял и приблизился губами к моим губам.
Это был тот поцелуй, о котором я мечтала уже не один год.
Долгий. Горячий. Страстный.
Я млела от его движения рук по моему телу.
— Возьми меня… — прошептала я. — На всю жизнь
Но он вдруг замер, а затем произнес:
— Я… я так давно хотел тебя создать в своем рассказе.
Жизнь все сама создает. В ней все получается, как в танце наших душ. Мы вначале создаем партнера в своей душе, чтобы танцевать с ним всю жизнь.
А потом Петр поспешно ушел, и я догадалась — дописывать свой рассказ.
Утром мне позвонил Виктор.
— Как у тебя дела?
— Хорошо.
— Где Петр? Что-то дозвониться не могу.
— Мы попрощались у подъезда, и он ушел домой. А какая у Пети болезнь? — спросила я, с замиранием сердца ожидая ответа.
— Он умирал от того, что никак не мог найти свою единственную любовь. И ему пришлось присвоить инвалидность.
— Так ты пошутил, что он инвалид?
— Да, пошутил.
— Как хорошо, Витенька, что ты пошутил. Спасибо тебе!
— Ладно. Бывай. Я теперь тоже рисую свою мечту. Она не похожа на тебя… и даже не знаю на кого.
Я позвонила Петру, но он не отвечал. А через час он сам позвонил мне.
— Привет. Ты уже проснулась?
— Да, проснулась.
— Кто тебе снился? — спросил Петя.
— Ты мне снился. Что мы танцуем с тобой всю ночь под горящими фонарями города.
— Выходи за меня замуж, — предложил вдруг он.
— Я согласна. Только можно я тебя вначале нарисую уже реального. Такого, какой ты есть на самом деле.
— Можно, — ответил он.
А через два часа Петр пришел ко мне с цветами и обручальными кольцами.
Вот и все. Так я нарисовала свою мечту на всю жизнь.