Не Гамлет

* * *

Я по метрике не Гамлет

и вопросом "быть-не быть?"

умудрился свою башню

в сопли насквозь простудить.

Возражений бур проснулся,

Отче дал его вскормить,

но, чтоб в мир людей вернулся —

Бог забыл предупредить.

Шестерни щёлкнули в мозгах;

газ — интерес, сцепление — вдох, а что же тормоза?

Я против тем, что "за!"

За то, чтоб солнце встало,

зима чтоб не ругалась,

чтоб любить и денег не считать —

какая малость.

Глаза вверх: "Отец Небесный,

Твоей Славе вечно слыть!

С детства я нутром нечестный,

позно ль истине учить?

Ныть?

Выть?

Пить?

Не пить? —

Мне важно.

Бить в лицо ли? В пах? Не бить?

Плыть?

Не плыть? —

когда бумажный

начал бот по швам сочить. "

Я слышу вновь и вновь щелчок,

я ясно чувствую макушкой потолок.

Прок

где от этих мыслей,

что в слоях зависли,

что качели-нервы тянут-рвут,

да всё не скиснут?

Хватит. Баста. Бог — не Яшка.

Улыбнись! Чего скулить?

Пусть сосед скулит как тяжко

в этом мире мутном жить

мол, уйма тяжб кругом и боли...

Я ж силюсь в лоб себе вдолбить:

без денег и без алкоголя,

без статусов — есть шанс любить,

ежей-ошибок городить

поменьше в чистом, светлом поле

всегда есть шанс у твоей воли.

И чтоб другому насолить,

на свой порез не сыпь ты соли.

Маэстро помни — будем жить!!

_ _ _