Глава 15 Суббота / Одержимость / Angliya
 

Глава 15 Суббота

0.00
 
Глава 15 Суббота

Открываю глаза, припоминая вчерашний вечер.

Я долго крутился в кровати, все никак не мог уснуть, потому что, член не давал покоя.

Чтобы так реагировать на какую-то бабу… да, упаси мою задницу. Трахнул — ушел и забыл. Не трахнул — ушел и забыл. А тут, прямо, мания какая-то. Не то, чтобы оскорбили мое достоинство, его тупо обрубили. Черт. Не знал, что женщина в коже, лишит меня спокойствия. Какого дьявола?

Сажусь на кровати. Голова деревянная.

Спустя час, после моих тщетных попыток вырубится, звонил Марк. Спрашивал, куда это я подевался.

Черт гребаный. Еще через полчаса, он и все остальные, включая каких-то незнакомых телок, заявились ко мне в дом. Мы выхлебали кучу алкоголя и вынюхали весь запас кокаина Марка. Благо, у меня две спальни. Глен и Джош уединились в первой… кажется с мулаткой. Я с этой, что сейчас сопит в подушку. Надо бы завязывать оставлять их на ночь.

Поднимаюсь с кровати. Натягиваю джинсы и вхожу в ванную. Морда потрепанная, как после автокатастрофы. Волосы спереди, там, где длиннее, торчат. А короткие с боков, слиплись. Глаза красные. Дерьмо, в общем.

Умываюсь и чищу зубы. После, спускаюсь на первый.

На диване, в позе 69, спят Марк и шлюха. Удобно, наверное, нюхать потники друг друга.

Вхожу в кухню и запускаю кофемашину. Гремит, аж в башке отдается.

Аааах, бля. На кой черт, я согласился впустить гурьбу в свой дом?

Выхожу на улицу, за утренней газетой. Воздух прохладный и свежий. Осень окрасила фон Блэкхарта в серые и ярко-рыжие оттенки. Листья желтеют и опадают.

— Детектив Рос? — раздается голос. Я отрываю глаза от газеты и смотрю на мисс Нельсон. Она удивлена, и не только моим полуголым видом.

— Эээ… мисс Нельсон. Здравствуйте.

Она шагает ко мне, цокая каблуками.

— Я хотела вчера позвонить вам, узнать, как вы добрались. Но, закрутилась.

Черт… ее голос. Где-то я уже слышал его.

Ее взгляд падает мне на джинсы. Я опускаю глаза вниз и вижу, из кармана торчит какой-то лоскуток ткани. Не думаю, что это платок.

— Я хорошо добрался. Спасибо.

Дверь открывается и из дома выходит та, что была с Марком.

Я открываю рот, чувствуя себя погано и смущенно, одновременно.

— Эээ… хотите кофе? — тупо спрашиваю я. Такое ощущение, что себя.

Мисс Нельсон улыбается, провожая взглядом девушку.

Через несколько минут, снова открывается дверь и на улицу выскальзывает блондинка, с которой я спал. Брови мисс Нельсон поднимаются выше.

Проклятье.

Ииииии… наконец, уходит третья.

Брови мисс Нельсон подпрыгивают до предела.

— Похоже, у вас был насыщенный вечер.

— Да, я как-то, — бормочу я. — Это друзья. Не я. — Не знаю, и чего перед ней отчитываюсь?

Следом, из-за двери, высовывается лицо Марка. Всклокоченные волосы и томная улыбка на губах.

— Хей, Йен… оу, привет. Вы… мисс Нельсон, да?

Она кивает.

— Доброе утро, — он переводит на меня взгляд, а я чуть ли не рычу на него. — Где у тебя сахар?

— Там же, где и кофе. — Шиплю я. Чертов придурок. Надо же было так опростоволосится. Снова возвращаю внимание на мисс Нельсон. Она улыбается, сцепив пальцы в замок. — Так, хотите кофе?

— Вы приглашаете меня к себе?

О, нет. Там куча дебилов. Озабоченных мудаков и не имеющих понятия — обходительность с хорошими женщинами.

— Лучше, в кафе.

Мисс Нельсон смотрит на свои часы.

— Мне сейчас нужно сходить по делам. Через час устроит?

— Да.

Она улыбается.

— Тогда, через час в «Пармэ».

Возвращаюсь в дом. На кухне, возится Марк, наливая кофе и закидывая тосты. Как у себя дома, честное слово. Джоша и Глена не видно. Видимо, еще спят.

— А она ничего себе, девочка. — Протягивает он, ставя чашку с кофе на стол.

— Хей, мы уже говорили об этом. Она — не такая. — Я сажусь за стол.

— Поверь мне, они все такие. Когда дело касается члена, они все такие. А твоя мисс Нельсон… думается мне, что она куда хлеще.

— Следи за языком. Ты в моем доме и говоришь о родственнице жертвы.

Марк поднимает руки.

— Окей.

Позже, спускаются Джош и Глен. Мы пьем кофе, болтая о какой-то ерунде. После, расходимся. У меня в запасе еще полчаса, поэтому быстро принимаю душ и переодеваюсь. Решаю надеть, вместо футболки, рубашку. Хм… будто, у нас свидание. Да, ладно. Это просто кофе.

Выхожу из дома и сажусь в машину. Эндрю нет. Тем лучше.

Доезжаю до магазинчика, в котором закупался энергетиком. Девчонка, смотрит на меня так, будто реально решила, что я загнулся от шипучки. Ан нет. Вот он я.

— Здравствуйте. Вам как обычно?

— Нет, милая. Сегодня я пас. Только сигареты.

Она пробивает пачку.

— Свидание?

— Нет. Деловая встреча. — Ляпнул тоже. — А что, заметно?

Девушка улыбается.

— Вы в рубашке. Обычно, вы не так… выглядите. Кем вы работаете?

— Я полицейский. — Расплачиваюсь за сигареты и выхожу из магазина.

Паркую машину у «Пармэ». Еще пять минут до того, как я встречусь с мисс Нельсон.

Сажусь за столик. Появляется официантка и спрашивает, буду ли я, что-нибудь заказывать. Отвечаю, что позже.

Хочется курить. Снова. Пока ехал, скурил парочку, а здесь, хоть и на свежем воздухе, но запрещено дымить. Закон, да и люди кругом сидят, едят — им это придется не по нраву.

Смотрю на часы. Ровно десять. Оглядываюсь по сторонам. Мимо пролетают машины. Клиентура вполголоса шумит, обсуждая будни и проблемы, связанные с работой и коллегами.

А вот у меня в голове только одна мысль — какой ублюдок прикрывает наши задницы.

— Мистер Рос, — мисс Нельсон кладет свою ладонь мне на плечо и улыбается, когда я поднимаю на нее глаза. — Простите, задержалась немного.

— Ничего. Женщинам свойственно опаздывать. У них, это вроде, собственного этикета.

Мисс Нельсон садится напротив меня.

— Хорошо, что нас не слышат феминистки. А-то, решили бы, что вы женоненавистник.

Я улыбаюсь.

— Ни в коем случае. — Подзываю официантку. Заказываем, вместо черного кофе, капучино.

Я раздумываю, о чем говорить с мисс Нельсон. О работе — нет. В очередной раз переваривать смерть ее сестры — исключено. О погоде? Политике? Моде? Смеюсь.

— Вспомнили что-то веселое? — спрашивает она, благодаря официантку за капучино.

— Нет. Просто… не знаю...

—… не знаете, о чем говорить со мной? В этом нет ничего необычного.

— Неужели? — отпиваю кофе. Сладкий с обильной пеной. Черт, теперь, эта пена останется на щетине. Надо было все-таки, побриться. Хотя, недельная щетина, еще не повод обнажать рыло для ветра.

— Да. Для полицейских существует только два типа женщин — жертва и доступная. Вы знаете, свою работу в обоих случаях.

— А как же, женщина — друг? Женщина — излей мне душу?

— А у вас такие есть?

Тру щетину.

— Не припомню. Ладно, — усмехаюсь я. — Вы меня поймали.

— Ну, а вообще, у вас есть девушка? — она откидывается на спинку стула.

— Была. Расстались.

— Не вынесла трудностей работы? — мисс Нельсон вскидывает бровь.

— Тогда, я только начинал работать детективом. До этого, был, как у нас выражаются, обычным клерком. — Или крысой. Или подтиркой боссовской задницы. — У нас не сложилось. А у вас? Есть парень?

— Да. Уже год встречаемся. Он работает в той же фирме, что и я. Только я — секретарша, а он помощник адвоката.

Черт. А я-то, надеялся, что мисс Нельсон свободна. Засада.

— А вы не хотели подняться выше, чем секретарша?

Мисс Нельсон улыбается, опустив глаза.

— Меня вполне устраивает моя работа. Распределяю корреспонденцию. Печатаю документы. Приношу кофе, — ее взгляд встречается с моим. — Ублажаю босса.

У меня челюсть отпадает. Твою же мать.

— Шучу, — она смеется. — Босс, мой двоюродный дядя по линии отца. Он прекрасный человек.

Фух.

— Слышала из газет, что вы учувствовали в перестрелке.

— Эээ… не совсем. Скорее, это можно назвать задержание в боевых условиях.

— Вы стреляли? — она подается вперед, в упор смотря на меня. Я машинально втягиваю ее аромат духов. Черт… кажется, вчера я тоже его чувствовал. Или у меня крышу снесло?

— Да. — Делаю глоток кофе.

— В газете сказано, что грабитель в реанимации.

— Я стрелял в ногу, а вот мой напарник, — будь он неладен. — Среагировал.

Мы еще немного поговорили и мисс Нельсон, извинившись, ушла, оставив меня..., наверное, таким же дырявым, как решето. Я был расстроен, узнав, что у нее есть парень. Знаю, я говнюк, но, мне хотелось верить, что мисс Нельсон не заслуживает того, кто каждый день спит в ее постели.

Будь я собственником, я бы сказал — что это мое место по праву. Я должен каждый день, спать в ее постели и просыпаться, видя ее сонное личико.

Уффф… чокнулся вообще.

  • Охота / Ухова Ольга
  • Часть пятая. / СКРЫТЫЙ МИР. / Мелеченкова Ирина
  • Приручение нечисти / Лопатина Ирина
  • Кто же ты?! / Кастальские коты (часть третья) / Армант, Илинар
  • Ритуальная угадайка / LevelUp - 2015 - ЗАВЕРШЁННЫЙ КОНКУРС / Марина Комарова
  • Афоризм 744. О вегетарианцах. / Фурсин Олег
  • По морям, по волнам… - Katriff / Игрушки / Крыжовникова Капитолина
  • Разговор с собой / По озёрам, по болотам, по лесам / Губина Наталия
  • Школам 21-ого века / Рыжая планета / Великолепная Ярослава
  • Превосходство системы / Джинн из кувшина
  • Проклятие / Конкурсное / Найко

Вставка изображения


Для того, чтобы узнать как сделать фотосет-галлерею изображений перейдите по этой ссылке


Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.
 

Авторизация


Регистрация
Напомнить пароль