12

Генерал Фрост, инициировавший четыре месяца назад вылазку группы Стюарта, как обычно утром пришел в свой кабинет в Сайгонском штабе.

— Доброе утро, Вьетнам! — радостно поприветствовал он портрет президента Никсона и приготовился выпить первую из многочисленных чашек кофе за день. Как обычно. Закурил первую за день сигарету и подошел к висящей на стене карте. Как обычно. У него была мысль, что неплохо бы проверить еще одно место, сведения о котором от разведки были слишком противоречивы. Додумать ее Фрост не успел, потому что в следующий момент умер. Не как обычно.

Он так и не понял, что же его убило. Одна секунда — он еще дышал. Вторая секунда — он больше не мог дышать, потому что его горло было разорвано. Кровь покинула тело генерала Фроста за считанные минуты.

Расследование, проведенное по факту смерти, ничего не дало. Не было следов взлома. Никто не видел, чтобы кто-нибудь заходил в кабинет или выходил из него. Никаких отпечатков пальцев или следов. Смерть генерала списали на странный несчастный случай. Тело предали земле на Арлингтоне со всем полагающимся пафосом. Было сказано много слов о героической гибели на боевом посту, достойном Настоящего Солдата и Офицера. В кабинете тщательно замыли все следы крови, и в него въехал один молодой подающий надежды штабной полковник.

К зиме о странной смерти забыли.