Стихи

Он и Она

Когда луну затянут облака,

бродяга у плаща поднимет ворот,

и рой снежинок, рея свысока

ковром опуститься на тихий мертвый город.

Здесь стены покосившихся домов,

взирают на безлюдье серых улиц.

Гигант почил в объятьях странных снов,

унылых грез — его печальных спутниц.

Не так давно сей город процветал,

и утопал в каскадах ярких красок.

А ныне — искореженный металл

сплетается в узор посмертных масок.

Бродяга шел, сбивая ноги в кровь.

Какие неизведанные силы,

велели возвращаться вновь и вновь,

в край, где лишь пепел да могилы?

Наверное, тому виной любовь,

несчастная, которым нет числа.

Уже давно застыла в венах кровь,

Той милой, что в небытие ушла.

Он Ей шептал — «Мы вместе навсегда!»

Она смеялась, сердце замирало.

Всё в одночасье рухнуло тогда,

когда Он выжил, а Её не стало.

И каждый день, очнувшись ото сна,

Он как безумец слепо жаждет смерти.

Да только не берет его она,

опять живой, хоть верьте, хоть не верьте.

Он Ей кричал — «Я без тебя умру!»

Она доверчиво ему внимала

Когда мир тлел, уподобясь костру,

Он выжил, сволочь, а Её… не стало.

На пыльном захолустье пустыря,

разорванной истории страницы,

подхваченные ветром Января,

кружат неспешно, как когда-то птицы.

Приоритеты

Зимой, в послевоенные года,

когда от лютой стужи стыли реки,

я забирался ночью иногда

в развалины большой библиотеки.

И сгорбившись в читальне как старик,

не в поиске вопросов и ответов,

чтобы согреться жег костры из книг

за многотомность чествуя поэтов.

Но пусть за злодеянье бог простит.

И кутаясь в холодную хламиду

я наблюдал, как Лермонтов коптит.

Маршак пылает, сложен в пирамиду.

Вся сила стихотворного эфира…

Да, пусть в огне! И что бы там ни тлело.

В пустом быту постъядерного мира,

согреть не душу, так хотя бы тело.

А тем, кто скажет, что все это вздор,

отвечу. В нашей бренной круговерти

поэзия важна лишь до тех пор,

пока не замаячит призрак смерти.

***

Он начал бегать по утрам,

чтоб сбросить лишний вес.

По переулкам и дворам,

с мечтой наперевес.

Он мчался, не жалея сил,

и ноги вдаль несли.

Былых «рельефов» след простыл

и мышцы наросли.

Летел как птица, и спустя

совсем недолгий срок,

не напрягаясь и шутя

экватор пересек.

Под мерный сердца стук в груди,

тропою на Мадрид,

бежал, оставив позади

вершины пирамид.

Он мог всю Землю обогнуть!

Но по законам сна,

будильником был прерван путь

героя-бегуна.

***

©перто у Винни Пуха

Если б люди были пчелами,

то они бы ни за что,

никогда б и не подумали

покупать себе авто.

Ведь удобно, согласитесь,

утром в пробках не стоять.

Не менять в сезон резину.

Если бы уметь летать.

Не выслушивать напутствий

от ГАИ, на день грядущий.

— Гражданин начальник, что вы!

Кто превысил?! Я непьющий!

В прошлом ДТП оставить.

Про ремонт забыть навечно.

И летать под небесами

беззаботно и беспечно.

И недавним тех. осмотром

Быть довольным не вполне…

Невозможно перечислить

всех плюсов с частицей «не»!

Кабы мне да пару крыльев,

в целом не кривя душой,

лично я, скажу вам братцы,

был бы «еще той» пчелой.

Отрывался бы по полной.

В непокорной вышине,

ТАК летал, что даже Карлсон

нервно курит в стороне.

Стал бы, как последний трутень,

так лихачить в пируэтах,

чтоб кричали: тебе мало

крылья оборвать за это!

Только рано или поздно

скучно просто так летать.

К делу подойду серьезно,

чтоб себя тюнинговать.

Я одену боты с хромом,

ржавчина чтоб не взяла.

Фары, стопы, повороты,

боковые зеркала…

Что еще? Ах да, обвесы!

Спойлер, очень нужен кстати,

Чтобы стильно и комфортно.

Чтобы как у Мазератти!

В зеркало себя увижу —

отгорит в душе фитиль.

Те же яй*а только в профиль.

Сам себе автомобиль…